lunes, 29 de mayo de 2017

MARÍA MASCHERONI ( BUENOS AIRES,1958)



no había visto antes
ningún pájaro de vuelo terminado para entenderlo
¿como lo supe?
quieto más quieto echado de espadas como ningún animal
así nomas  para nada  un pájaro no se queda inmóvil
ni apoya su espalda en la tierra

          ¿tienen espalda los pájaros?

las cucarachas sólo están de espaldas cuando les quedan pocos recursos para vivir

antes  muchos antes  tuve delante de mí esta visión:
le arrojábamos piedras desde lejos
en esas circunstancias cualquier movimiento
un rumor  darían cuenta  advertirían
que la muerte continúa su trabajo
interminable sol poniente en una fotografía

       ¿qué quiere saber de la muerte del pájaro?

así mi padre se posaba cada día en el mundo
encogido de espaladas de costado
no está muerto   decíamos para los adentro cada vez
cuando en la piel el escozor se anunciaba

¿que cómo lo se?
así lo sabíamos
lo sé porque cada tarde capturada la respiración por su imagen quieta
temiendo que lo peor sucediera a su alma cada tarde
cruzábamos la distancia que nos separa de su boca
y nuevamente - aliento impropio - su flaco aliento

a mi paso un pequeño pájaro echado
de espaldas en el suelo con las patas encogidas
                                               abre una grieta entre pecho y cielo
no dudé cuando lo vi    sé que estaba muerto

¿cómo lo supe?

la postura del pájaro la postura de mi padre
hermanadas caminan ante mis ojos que extraviados
en los asunto de la muerte comienzan a despuntar la vieja tonadilla:
sólo los hombres permanecen inmóviles innumerables noches con sus días y quieren vivir.

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padre mío
has quedado en tumba ajena alada y animal
así estremecidos ceremonias y usos
con la generosidad de otra especie la calma parece acercarse

empecinado fuiste y tus hijos

el cuerpo de un pájaro concentra todos sus cantos
y las patas quebradas
a esta tumba - no es altar-vuelvo a llevar mis flores tardías

conozco el lugar  con mis manos fue cavado
con las manos de todos nosotros fue cavado
es que cavamos
para tener donde hincarnos  persignar
para bajar la cabeza y quedarnos sin padre

en este suelo - por dos siglos heridos -cada tumba se levanta
borde piadoso y bullente de la tierra alzada




de El cansancio de los hijos - hilos editora - Buenos Aires - 2011


miércoles, 24 de mayo de 2017

CARLOS APREA (Villa Elvira,La Plata,Pcia Buenos Aires,1955)




El abra de Tolima


En las montañas de Tolima
hay un abra escondida
que devuelve con creces
la palabra empeñada,
no es que sea
un eco exactamente,
solo responde monosílabos
y odia
que repitamos las preguntas.




En el cementerio de Seclantás


Vemos la fachada encalada
de una iglesia del s. XVII,
una portada blanca
sin iglesia detrás,
una postal ruinosa,
sostenida por tirantes
para la foto.
Los muertos son pacientes,
nos dice el cuidador,
no apuran la restauración,
y a los vivos,
tanta belleza para este sitio
los tiene sin cuidado.



Cabo Rojo



Ingresamos al corazón del Cabo a paso lento,
en pleno verano,junto a una nutrida
columna de lugareños. Banderas en alto,
puños cerrados,frentes limpias al sol.
Marchaban entre cánticos,gritos y apelaciones,
cerca del mediodía.Todo era un jolgorio,
pesado y contagioso. Raudamente
estacionamos el vehículo y decidimos seguirlos,
contagiados de fervor.Cuando los divisamos,
ya silenciosos,cansados,
a la vera de un parque,alguien
megáfono en mano,daba indicaciones
para que descongestionen rápido el lugar
y pasen a retirar la paga.




de Pueblos fugaces, Libros de la talita dorada, City Bell, Provincia de Buenos Aires,2012


lunes, 15 de mayo de 2017

Mirtha Lucía Makianich (nació en Rosario,vive en Villa Carlos Paz)




a Paul Celan



Como Marina en la soga
lejos de la estepa
se hunde tu cuerpo por el Sena

ese día sin día
víctima y testigo
amortajados
testigo y víctima
fuera de todo

nada te sostuvo
antes
fue tuya la lengua
del verdugo
y un lastre
que no cesa
su carga de exterminio

pudiera el agua
refugiar tu espanto.



La resta

b minuendo
a sustraendo
c diferencia


1


Supongo que en la "b"
hay un número completo
irrelevante
para la tierra que gira
extremos para mí
en la "a" la sustracción que abarca lo vivido
en la "c" esa diferencia desconocida
tiempo
pero no el solo tiempo

¡tantos matices para la opción !

se mantiene
la resta
austera
desnuda las cartas en la mesa
y me desnuda
¿qué saco primero?
la profusión
podar incluso entre lo amado
podar la vanidosa intimidad

difícil
una diferencia
mía.


de en lo que resta -Alción Editora - Córdoba - 2017


miércoles, 29 de marzo de 2017

JORGE CURINAO, RÍO GALLEGOS, PCIA DE SANTA CRUZ,1979





Donde hay una herida

no debiera hablarse.



Los que hablan con el corazón

casi no dicen nada.



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Se puede ser uno mismo

empezando de a pedacitos.


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En toda confesión

hay algo de olvido

algo de cursi.




del libro Nadando, Edición del Autor, Río Gallegos, 2012