domingo, 14 de abril de 2013

ROBERTO MALATESTA (SANTA FE,1961)


Perspectiva


Por vulgares motivos subí al techo,
pero ya una vez arriba no quise bajar.
El sol era delicioso a esa hora de la mañana,
los árboles se mecían como si todo marchase bien.
Recordando otros tiempos en que solía
permanecer largamente en los techos
sin otra cosa que observar el mundo
como un ser ajeno a su historia,
se me olvidó a qué había subido,y siendo así
perdí los motivos por los cuales bajar.
Ciertamente el mundo es tan plano
que unos pocos metros bastan
para saberlo extraño y fastidioso.


(de Flores bajo la lluvia,1998)




Amaranto


El día era gris y muy frío,
vi la planta de hojas ensangrentadas
que llaman amaranto;
las hojas eran cálidas,
vos estabas enferma
y quise compensar mis faltas
contra tu amor,y te llevé la planta
que se asemeja al fuego en el invierno.
Yo quería regalarte,o quizás,
quería que me regalases
tu aceptación;
ambos deseos se cumplieron;
el día pudo ser sólo gris,fue algo más;
quizás se trate sólo de eso
la pizca de belleza en el invierno inmenso.


(de No importa el frío ,2003)



La fuerza del asunto


a Ana y Javier Adúriz



A primera vista creí que se trataba
de un papel o una bolsa de polietileno
en suspenso a una altura un poco mayor
que la de una casa de dos pisos.
Tras una nueva mirada me sorprendí:
aquello era una garza de las grandes
o quizás un tuyango;
volaba muy alto y el sol de junio
bruñía el azul como una piedra.
No tuve objeciones en que debía
de inmediato escribir un poema
aunque la inspiración me faltase
y sólo contra el tema.
Comprendí que todo lo quie dijese
se apoyaría apenas en las palabras,
todo cuanto dijese debería
descansar de las palabra y verse
subyugado por la fuerza del asunto.   

  

(de No importa el frío ,2003)




según las versiones que aparecen en El silencio iluminado - Antología - Editorial Leviatán - Buenos Aires -  2011

lunes, 1 de abril de 2013

FABIÁN SOBERÓN (TUCUMÁN,1973)



Los ojos de Van Gogh


Está despierto.No ha dormido en las últimas noches.La pesada luz del sol invade su mente.Una sola imagen escucha,un solo color ,una sola mujer : la pintura.Ha intentado la pasión de la fe pero ha fracasado.Su hermano  le envía cartas todos los días y él no contesta.Sus claros ojos permanecen perdidos por la obsesión. Mira a todos lados : no mira a ninguno.Sabe que para pintar solamente debe creer en sí mismo.
Hace dos meses que está tirado en la cama.No se baña.Están clausuradas las puertas y las ventanas.No reconoce la luz del día;no mira las estrellas.Pero no las necesita.En su memoria brillan las estrellas inmóviles y el sol perfecto de las telas.
Vincent muere en la cama,con los ojos abiertos.Pero sigue despierto.Sus ojos son los cuervos negros.


de Vidas breves, Ediciones Simurg, Buenos Aires, 2007.