domingo, 15 de mayo de 2011

MARTA MIRANDA ( MENDOZA,1962)



Itálica

Cada vez
oscurece más temprano
me apuro a bajar
y voy en busca de la bici

Mientras espero
hablo con la chica que las cuida
no soy la única
una mujer
que acaba de llegar
se suma a la charla

Conversamos del tiempo
hace frío,dice
Asintiendo
prendo el cuello de mi abrigo,y
con un gesto pequeño y amable
me despido

Todo parece transcurrir
en una vieja película
italiana : la tarde oscura
una conversación entre mujeres
la estación del pueblo chico

En marcha
en el camino
me acuerdo de vos,cuando decías
si acá sos así
lo que serías un verano
por Italia

Todo parece transcurrir
en una vieja película italiana

Pedaleo
la estación quedó atrás

se puso más frío

lástima.

Pájaros

a Daniel

Miro los pájaros
lo bien que se entretienen
con un chorro de agua,
es poca
pero al parecer
de lo más interesante

No hay nada de ansiedad,de borde o límite
en la escena
sólo
juegan :
es algo
absolutamente deportivo

Viéndolos beber alegremente
me vino a la cabeza
la frase que dijiste: la borrachera
no es el problema
lo jodido
es la resaca

Para nosotros está bien,pero
¿resaca,
qué es eso para estos
pobres pájaros?
Ellos
solo beben
y juegan
les resulta simple,

aunque a veces
quedan en el pasto en la tarde
plumas mojadas
restos
de suaves picotazos

Pero es muy raro

vos que entendés de pájaros
sabrás

generalmente van
sin consecuencias


Dice la biblia


siete años de vacas gordas
auguran
siete años de vacas
flacas
y viceversa

Hoy termina un período de años tristes
y estoy entusiasmada y contenta
escuchando atentamente

pero tu voz
no aparece,padre
no hay indicios
de resurrección posible,
esta vaca se augura
eternamente flaca

Han pasado 
siete años
algunas horas

sigo sentada aquí
y empiezo a buscar
un lugar
donde enterrarte


de la misma piedra, Ediciones del Dock, Buenos Aires, 2002

miércoles, 11 de mayo de 2011

LILIANA LUKIN (BUENOS AIRES, 1951)



Mi madre y yo tuvimos el mismo sueño:
ella en su salud, yo en mi enfermedad,
ella en mis brazos y yo en el cuenco de tierra
que sus ojos hacían para vaciar
la bolsita de semillas.
Mi madre anota en papelitos:
remover, regar, poner
en agua y dejar que repose:
en su salud ella adelantaba
tiempo para mí, iba adelante
haciéndome camino en el trabajo
de sobre ponerme al andar.

Entre dos vidas ella elige
siempre la misma, otra vez, y yo
no olvido ese detalle a sus espaldas.
Entre sus brazos no me recuerdo,
pero en el sueño que ambas
tuvimos ella veía por mí.
Dentro de su boca le daba
cada frase y su boca
cerrada masticaba, reía
mi alimento, reía de mí
que alimentaba con las frases del sueño
nuestro imposible despertar.

A mis hijos, pensaba, yo he sabido
dar de mamar, de hablar, mis
manos vistieron de música
sus cuerpos, pero a mi madre
no sabré todavía,
aunque ella y yo
tuvimos el mismo sueño,
ver cómo se hace de pequeña
en un mundo domesticado
para siempre ante mí,
que no puedo prometerle
lo que ambas deseamos despiertas.

(Le hablo-murmuro- en sus ojos
mientras duerme:
“hay un paisaje que se inclina
ante nosotras que pasamos
una en brazos de otra
en la tormenta del sendero”
y ella, sin abrir los labios:
“sacáme de mi cuerpo,
sacáme de mí que quiero estar
afuera, en el aire de ustedes,
y no que el aire deba pasar por mí”
así, mientras dormíamos).



 (inédito,2007)



sábado, 7 de mayo de 2011

JOSÉ MARÍA PALLAORO ( La Plata, Pcia de Buenos Aires, 1959 )



Árboles

El jardín es pequeño
y no hay lugar
para otro árbol

sin embargo saqué de la lata
la palta
que nos regaló
antes de partir

¿Qué hacer con ella
con nosotros?

Nuestras raíces tiemblan
desnudas

Cae la luz
y está
por llover



Leyendo a Epicuro en el tren

No hay dioses
a quienes pedir
clemencia

Estamos solos

sin conciencia ni sueños

con el alma
que ya no inquieta



Basuritas

"Nada de pensamientos"
dice la muchacha de falda liviana
que cierra y abre las piernas
como si fuesen ojos
molestos por una basurita


de Basuritas y otros poemas livianos,plaquetas de la talita dorada,City Bell,provincia de Buenos Aires,2009.