lunes, 31 de octubre de 2016

GUILLERMO CODA (CASILDA,PROVINCIA DE SANTA FE,1977)




Mares perdidos

¿Qué de esta lluvia naufraga en el agua
             como el viento en el aire?

¿Qué, dime, precioso  movimiento,poema
             inmenso inmerso
en mi cavilada soledad que piensa
de espaldas a tus anchas tanto tiempo?

¿Qué,acaso,de lo sido se va
como un alba furtiva o barco de papel
            bregando bogando
los turbios albañales del recuerdo?

¿Quién,di,escoge,quien recoge
                       del fluir
            refluir
de un mar adentro yendo siempre
tirando de abajo,fondeando
los abúlicos abismos de mis ojos,
aquello,tan frágil,que vuelve?

Yo sé,sin embargo,de la magna
aptitud de lo nimio hacia la muerte
y de las tribulaciones que emergen
            las trepidaciones
de todo lo vivido en un relámpago
           perdido?



Sin posibles


Este ruego en su vaina anda vacío,viaja
a lo oscuro atribulado sabiendo de antemano
su trágico destino de número impugnado;este
sobre tan silente dócilmente silenciado,tan
            desengañado des-
            /esperado tiene sed
pero nunca atina un lago,tiene hambre,tiene
la luz de los ojos de un muerto,la
curvatura de unos hombros derrumbados.

Este ruego sin cuantitativo no pregona,sangra,no
dimite del terror brutal que nos tocara,anda loco
            como una ventolera
            puntana y olvidada,
que la han dicho ya bastante de los unos
           contra otros,de los
           otros contra todos,de
la culpa inescrutada,del default y de la deuda,de
            la vida y de la nada.

Este ruego sin posibles no entorpece la mirada,se
peina el crepúsculo al espejo,abre la mañana,sorbe
                    su taza de café,su mar
                    de infancia y cada día
lo levantan de la tumba para no decirle nada.



Despertado al crepúsculo


Déjame,invierno,la escasez de esta luz
última en la diáspora de la tarde,esta
luz dormida en la depresión libertaria
de un sueño que amaría la noche.

Déjame,apenas,la triste aspersión
           de los grises los
           afables matices
que dominan las terrazas lejanas.

Yo te amé con mares de ojos risueños
cernidos por las heladuras del cielo.Yo
te amé invierno,cuando niño para bien
            crearme o para mal
            mirarme mal molerme
en los pliegues cáusticos del tiempo.

Ahora las horas flagrantes infinitas
tras la puerta se agolpan y conjuran
la alegría del vivir,del vibrar
en aroma de vírgenes crepúsculos.

Ahora,qué de la voluntad, se rinde?Qué
se infama ferozmente en la ventana,qué
circunda la locura,lo demoníaco más allá
             de mi cuerpo y más
             acá de mi muerte?

Consúmate,invierno,concédeme
la violácea certeza liminar,la álgida
             tersura la apertura
de una prófuga pupila que atesore
el ofuscamiento infantil,mi muerte
en los piélagos profundos del olvido.



de Germinal,Alción Editora,Córdoba,2008



JULIO CASTELLANOS (CÓRDOBA,1947)




CONSEJO


No es un mal aprendizaje
que alguna vez
te expulsen de la alcoba
y junto con aullidos,improperios
escuches decir
"ya no quiero verte"

Lo dice esa misma boca
que tantas veces besaste;
la misma que bebió amorosamente
tus excrecencias de cuerpo.

Recuérdalo: alguna vez naciste
y fuiste arrojado hacia el mundo.

Sólo que hace demasiado.



OVNI


El balcón de su departamento da a la noche.

Cierta vez,largamente,contempló
un objeto volador no identificado.

Brillaba en la oscuridad
liviana y transparente de febrero.

Sólo ocurrió esa vez,pero lo cierto,
lo único comprobable y cierto
era su necesidad
de ver algo luminoso en su no verla.

Digamos: quiso al menos
estar cerca de eses brillo sin nombre.

Toda noche propicia
apariciones y desapariciones repentinas.

Otro brillo,quizás,alguna vez
repita su danza inalcanzable en el balcón exhausto.

Sólo
que le sería deseable que no fuera
un objeto ingrávido,un fantasma
creado por la desolación de su mirada.


BEATRICE


Aunque la eternidad no exista,
sé que en algún lugar de la eternidad
podré encontrarte.



de Naranjas Amargas,El Espejo Ediciones,Córdoba,2016

GRISELDA GARCÍA (BUENOS AIRES ,1979)



Nene,¿no te basta con tu novia?

Mis amigas me habían advertido:
ya te vas a ver rodeada de hombres jóvenes
como los pájaros que sobrevuelan a San Francisco.
Ahora,las nuevas generaciones me buscan
ese momento en que no sos joven ni vieja
y ellos son curiosos,quieren saber.

Me aplaudís cuando termino de leer
decís que te gusto,que escribo bien
me presentás a tu novia,estudia Letras.
Cuando ella se va me decís un piropo.
No sé si cambiaron los códigos
o te tomaste una licencia poética.

Nene, ¿no te basta con tu novia?

Te agradezco,pero se trata de
habitar el instante,el presente
la vida son tres días y ya pasaron dos.

Las novias de esa generación
son aniñadas se viste tipo Sarah Key
busco incluirlas en las charlas pero no hay forma
tienen ojos tristes y me miran como a La Otra.

A ellos los ciega su carga vital,el ansia de poseer
no saben dar,solo pedir
pero nunca nadie les regaló nada
quieren cobrarle a todo el mundo
se tiran encima como animalitos
son,eso sí,émbolos perfectos.

Como dijo Dios,que es mujer:
veo que he creado muchos tipos
pero muy pocos hombres.


El dique

En las últimas vacaciones Papá
construyó un dique en el río.
Le llevó toda la mañana.
Cuando terminó,el sol
había bronceado su espalda.
El agua nos llegaba a los tobillos
nos metíamos en zapatillas
para que los pies no dolieran.

En ese mismo río esparcimos
sus cenizas pocos años después.

Mamá llevo flores y una botella de vino.
No había nadie ese día
solo un hombre acostado en la arena
que al ver la botella grito de satisfacción.

A Papá le hubiera gustado,pensé
y entrando al agua rompí el dique.


Ese día

Ya estoy viejo,viviendo del pasado
gloriosos peo pasado al fin.

El enfermero me dijo:
En el geriátrico hay dos tipos de viejos
el que se acuerda cuando sacó un pleno en el casino
y el que se acuerda cuando le pasó algo muy malo.

Si me aburro,miro mis fotos mentales.
En varias aparecemos juntos
no te debés acordar,pero yo sí.
Tuve una buena vida,no me privé de nada
nunca fui un personaje secundario.

Ayer un viejo se fue.Lo encontré duro
con la cara radiante vuelta hacia el sol.
Hay que entrar en la muerte
como quien entra en una fiesta.

Si un día te dicen que me fui,no te sientas mal
pensá que soy el anfitrión de la fiesta
que cansado de bailar se quedó dormido.




de Ahora,ediciones del Dock- Buenos Aires - 2016


SOLEDAD VARGAS (SALTA - 1982)

Elucubraciones en la sala de espera DE UN LABORATORIO DE ANÁLISIS DE ALTA COMPLEJIDAD


Subo el volumen de Juana Molina (esperando a que me saquen sangre) porque no quiero escuchar a la señora que lee la biblia.
Puedo pasar semanas enteras sin pensar en la enfermedad de nombre denso; todavía no tengo esa suerte con él.
Hay 50 personas que van a entregar su sangre antes que yo, ninguno tiene una mueca de esperanza.
Es muy fácil pensar en vos en la sala de espera de un laboratorio.
Qué bien le queda la sonrisa a las señoras de 40 años.
El chico lindo que también espera me miró, sostuvo un poco la mirada, parece de las personas que mira sin activar el simpático. Tiene semblante de turbado, de detenido, su papá está sentado detrás de él (también preocupado) y no se hablan. ¿Estará enfermo el chico lindo?
La señora sigue leyendo a los gritos la biblia (se la lee a una amiga comedida que la acompaño).
Me vuelve el insomnio de anoche, y el llanto desconsolado de mi amiga.
Alta complejidad es todo lo que se siente antes de abrir un sobre de esos que entregan acá.
Los ganglios no pueden ser de los malos.
Yo pienso con el cuerpo sin cabeza.


Pasaron los 50 tristes, es mi turno.


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“Se aprende la distancia
sólo haciendo el recorrido”
lo dijo mientras sus dedos
aceitaban las cuerdas
Anoche quise aprender
de distancias sin recorrerlas
hasta vos y tu única cerveza
Desafiné tanto.
Me despidió y dijo
“uno debe volver a los lugares
que le hacen bien”
No te vi nunca más.


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Los viejos de las Tipas juegan al ajedrez
fuman parliament con algunos tiritos de salbutamol
parece que no extrañan a nadie
Me quedo cerca por si me cuentan el secreto



Estos poemas eran inéditos









PABLO TOIA (Marcos Juárez - Provincia de Córdoba - 1983)




En largo camino
hay trenes y carriles
ojos
de peso líquido
Al costado
un plano
caro
pendiente,
carro
descendiente
en llanura a plomo,
borde infinito de tierra negra
“Carro de lento trabajo esperado
porta el arado desesperado”:
mancha negra al costado del camino borde

No ven una luz al final
la ven arriba y adelante
un lugar intermedio
a puntos
completamente desconocidos
tienen algo pasado?
completamente desconocido
algo común?
completamente desconocido
Para conocer hay que esperar, dicen
mientras aprietan el acelerador
compran combustible
y aprietan el acelerador.



Este poema era inédito.