miércoles, 28 de julio de 2010

CARLA SLEK (ARGENTINA,1971)



la novedad

dos huecos en la chapa de mi auto:
una línea bordeando la puerta del acompañante
como una cicatriz queloide oxidada
deja ver el piso de la estación
donde cargo gnc y converso con los empleados

por el otro cabe mi mano
como si de viejos pudieran morir los materiales
advierto el inevitable deterioro del chasis

cada lluvia provoca inundación
la alfombra tarda en secarse
mauro
con los dientes muerdo
el extremo izquierdo de mi labio y le señalo
¿se puede hacer algo?
trabaja doce horas horas diarias
vive con la hermana
es la noche de mi cumpleaños
y no lo sabe
un chapista te lo arregla es simple
dice sin mirarme.



en otra parte


de pie en el patio de la casa
sostengo la flor roja de un geranio
en estado salvaje
brilla mi pelo
largo largo lacio
brilla el sol
largo largo lacio

es de mañana
y están ausentes mis hermanas
minutos antes
escucho tu voz
ponete que te saco una foto
así se termina el rollo.




de Último recurso,ediciones recovecos,córdoba,2009

domingo, 25 de julio de 2010

CLAUDIA PRADO (ARGENTINA,1972)



valijas




Nos dejan dormir,
dan pasos silenciosos
a nuestro alrededor
preparando las valijas,
el trabajoso inicio
de un viaje familiar
o el regreso
después de haber cumplido.
Una vez más se levantaron sin dudar
y ahora mueven cosas en plena madrugada.
El diálogo incesante
amortiguado se detiene
cada tanto en un acuerdo,
corren un cierre traban
las presillas.
No pueden evitar 
que se oiga el ruido
del nylon con que envuelven
frascos y zapatos
para que el resto
del equipaje no se ensucie.
Uno de nosotros se queja
y se da vuelta
ovillándose en el sueño,
pero enseguida
una voz dice
dormí
es temprano todavía.




insomnio



Soy yo la que no duerme
no sé
dónde poner los brazos
ni cómo respirar.
Camino hasta la puerta,
escucho como cruje
la casa en el crepúsculo.
Quiero saber si ya se levantaron
si descubrieron en medio de la noche
el accidente,si ocurrió
si tengo alguna culpa.
Oigo una puerta,
la llave de luz o una hornalla
que se enciende
antes del día.
será mi padre
que no duerme de tan triste,
prepara alguna cosa
y la toma
bajo la luz amarillenta.
Pero salgo
y no encuentro a nadie
que se mueva,
esa luz en la casa
es la mañana.

mi casa


Otra vez
la misma observación,
llegan 
se sientan frente al vaso
y descubren
que no hay cuadros
en las paredes de esta casa,
la vergüenza
de que lleve tanto tiempo
recomponer la vida.
Hasta vos
en tu última visita.
Sólo nos quedaba
mirar la pared desde la cama
y preguntaste por qué
esa pared vacía
por qué
-el verbo en singular-
no podés colgar un cuadro.


de,Viajar de noche,Editorial Limón,Neuquén,2007


lunes, 19 de julio de 2010

RAQUEL ADET (SALTA,1957)



Gloria al gato




La vecina de al lado se aburre los domingos
va a la iglesia
Gloria al Padre,etc.
Yo me quedo jugando con el gato
porque el Hijo del Hombre subió al cielo
y allí está
sentado a la diestra de un Todopoderoso
mientras el viejo gato está aquí
acariñándome
viviendo junto a mí.



de,Eva decidió seguir hablando,Poesía de mujeres en el noroeste argentino,Ediciones del Dock,Buenos Aires,2009.

MERCEDES SARAVIA (SALTA,1951)




Convivencia

a Teuco Castilla


hay tantas arañas en el mundo...
tal vez todas se parecen
pero una vino a instalarse en este cuarto
su casa el contramarco de la puerta
redes tejía
a veces asomaba sus patas
como si le gustara la música
de las conversaciones
la miraban mis ojos con alguna desconfianza
vivíamos en paz
un día atravesó la distancia hasta mi silla
la encontré muerta
doblada como un ovillo
tal vez vino a despedirse
sé tan poco sobre las arañas...





de Eva decidió seguir hablando,Poesía de mujeres en el noroeste argentino,Ediciones del Dock,Buenos Aires,2009.