lunes, 25 de noviembre de 2013

EDUARDO D'ANNA (ROSARIO,1948)



Almanaque


Me gustaban,antes
de saber cómo se
llamaban,las gordas
resmas pegadas
en su sostén de
cartón,que se iban
enflanqueciendo a medida
que pasaban los días.
Ya no existen más :
ya pasaron los días.


Boga



¿Que una comida fuera
peligrosa? Las espinas,
con cuidado, decía
mi padre, y yo imaginaba
terribles sufrimientos,
inauditas postergaciones.
¿Por qué complicarse
la vida así? pensaba.
Si hay otros platos...
El peligro, el peligro,
subido a nuestra mesa.


Museo



Yo hice uno,con cosas.
Todas las cosas pueden
servir para eso. Pero
no podía escribir los cartelitos,
porque era analfabeto
todavía.Pero no me importaba,
porque sólo iba yo.


del libro Etimologías según la versión que figura en Libros de poemas,Ediciones Recovecos,Córdoba,2013.

domingo, 24 de noviembre de 2013

MARÍA CASIRAGHI (BUENO AIRES,1977)



Los padres


a Dolores Martin



Entrar por atrás a la casa sin avisar a nadie,
mirar por la ventana de afuera,
como una espía.

Ver así, a tus padres de espaldas
mirando la televisión a medianoche,
sus nucas siamesas
atestiguando la misma balsa
los mismo duelos de vaqueros
mientras afuera gira el mundo su ruleta rusa
ellos se resguardan
en su casa de leche y su sillón de azúcar.

Ya ni recuerdas por qué has ido.
También tienes tu película,
frente a tus ojos.
La película más larga de tu vida.

Ellos,en esa casa tan grande,
tan silenciosa,esa que antes desbordaba.
Ellos, se están dando la mano
tienen el pelo blanco
quizás se han peleado esa tarde,
quizás todavía estén peleando.

Verlos así,tan claramente
y no poder mostrarles el espejo

ni girarles


                           el sillón
 

                          al infinito.





Grabación





Hoy estuve escuchando a mi abuelo muerto

su voz se esfumaba en el aire
nadando contra corriente
en esa cinta vieja.

De su cuerpo
recuerdo sólo el silencio
nunca decía la palabra
tumba.

Mi abuelo
con toda su biografía
era una lámpara aérea
un infierno cómplice
en mi habitación
para que de una vez
se alumbren
todos los sepulcros de mi casa.

nunca trabajé,repitió
me he divertido,
solamente.

Y alcé el volumen de su voz
para que oigan


                         allá afuera.




Cumpleaños



Siempre termina igual
te quedas sola
barriendo las migas de los invitados
y un hijo de cuatro años llorándote que vuelvas con
                                                 su padre.

Cuando se ha dormido
retiras la mano de su pecho,
la reemplazas con su jirafa de lana
y te desplomas
oyendo las agujas
crecer a tu pesar.

A media noche
un globo de gas
que pendía de una lámpara
se descuelga y se va
traspasando las paredes
como el alma de un muerto.

Y queda en el aire un olor de olas marinas
que no están


                        y vuelven
                        y vuelven
                        y vuelven.




de Loba de mar, Alción Editora, Córdoba, 2013.













sábado, 16 de noviembre de 2013

RAQUEL SINELLI (PERGAMINO,PROVINCIA DE BUENOS AIRES, 1954 )



Un pozo

Al fondo de la casa
alguien hizo un pozo
y al costado quedó
la tierra amontonada;
cascotes, ramas, lombrices.

Despacio, te acercas a mirar;
entre paredes de barro.
Un cuadrado se despeja y atrae.

Desde el borde hacia abajo
se ve un cielo oscuro
que parece no terminar.


El miedo


Aspereza del mundo:
no sé tratarte.

La indiferencia es material y compacta.
las paredes se mueven,
la cabeza da vueltas,
          los demás siguen.

Quiero volver, estar en casa
donde la tragedia
ocurre entre objetos familiares,
donde puedo quedarme quieta
y escuchar la voz que dice:
todo pasa, hasta el miedo.


El cuarto propio


La que fui
escribía en la cocina :

sobre la mesa blanca de formica
extendía los papeles
después de limpiar
los restos de la cena.

La luz de la lámpara
fijaba un círculo.

Alrededor,
la historia turbulenta de esos años,
como un empapelado en la pared.

Las palabras
un altar
donde guardar la fe.



de La envoltura, Ediciones del Dock, Buenos Aires, 2012.