lunes, 21 de noviembre de 2011

WALTER ADET (SALTA,1931 - 1992)




LEJOS DE AQUELLA LUZ



Es una luz cernida en telarañas
la que nos deja el alba
en la ventana,

lejos de aquella inmensa,cuando el agua del cielo
desbordaba la copa de los árboles.

En la plaza de las flores,
en la plaza del nunca
jamás.




de El hueco,edición Comisión examinadora de obras de autores salteños,Salta,1992.

domingo, 20 de noviembre de 2011

MARINA MARIASCH (BUENOS AIRES,1973)



dinner




Voy caminando por la calle a la noche
y siento el olor de las milanesas
que viene de las casas
Y miro adentro para ver cómo cocinan
o se sientan a la mesa
En una casa hay una araña
con una sola lamparita encendida
Miro las plantas de las casas
tratando de imaginar
a los que se sientan
a cenar supremas o en otra
hay filet de merluza,parece.
La luz sale por la parte más alta
de las ventanas, donde las cortinas no llegan
a tapar a los que cenan.
Camino y algunos hombres
con bebés en la mano
me dicen piropos
aunque yo espíe sus quizás casas
y no toleren verme llorar.
Una vez,alguien me dijo
que el Tang tiene mucha proteína
-como la gelatina-
Desde entonces tomo todo
lo que se parece al Tang
para hacerme más fuerte.




Marte ataca



Hay ciudades para mí
prohibidas
que llegan hasta Marte
aunque Marte es de los planetas
el más parecido a la Tierra.
Tengo los cajones llenos de postales
que intento no mirar
y guardo
de cualquier manera.
Marte es lo más parecido
al desierto de Arizona
y casi no quedan dudas
de que no es otra cosa
que cualquiera e las casas
con lo cual ya no hay peligro
de que al derretirse la Antártida
la ciudad entera se hunda
como Atlántida.
Hace 28 años
descubrieron la Luna
pero no sirvió de nada
porque estaba despoblada
y,además,
no se parece a nada.
En cambio
un planeta rojo
sólo
en figuritas
nos dio la tranquilidad
de saber igual que al verse
en el espejito de una polvera
que nada es mejor de lejos
pero tampoco de cerca.


de Coming attractions,Editorial Siesta,Buenos Aires,1997.


domingo, 6 de noviembre de 2011

FRANCISCO BITAR ( SANTA FE , 1981 )


Me corto el pelo de todo el verano



Me corto el pelo de todo el verano
sin ayuda de mujer 
y con diarios viejos
sobre el piso del baño.
Con el frío de la máquina
abro la primera franja
y un mechón completo
cae con su peso negro
sobre el lomo,
después otro
y en pocas pasadas
quedo bocha
abajo del foco.
Ahora es el cerebro
el que está en lo más alto
después de haberlo cuidado
con la madeja negra
de todo contacto directo:
el cerebro es una conserva
que se pone en los estantes bajos
cuando todavía se cree
en la propiedad de sus raíces.
Envuelvo mi pelo en el diario
y lo tiro al tacho,
todo el pelo del verano
en una bolsa de farmacia.
Afuera está amaneciendo
y bien se podría decir:
la primera mañana que se alza
desde las cenizas del pasado.
El viento frío que ahora sopla
arrastraría mi pelo calle abajo
entre la casa de los vecinos
pero está en una bolsa cerrada
en el canasto de tejido metálico
que en la puerta del pasillo
sirve para la basura.
Es basura.



Qué significa tratar



La luz del día apagada
en el barniz de la silla
el ruido de una alarma
que ordena con su pulso
la discusión de los vecinos
yo me acuesto contra la ventana
con la cabeza caída hacia la noche.
Pienso que olvidé por hoy
regar las plantras y sé que el motivo
es que mi exmujer pasó
a buscar sus últimas cosas
y les hablamos al lado
sentados en el banco de piedra
como si con eso fuera suficiente
para sustituir su alimento.
Ella me dijo que estaba mejor
que de a poco volvía a vivir
sacando fuerza de las sobras
pero cuando vio que yo había renunciado
a poner los clavos en orden
para guiar la enredadera
agachó la cabeza
y se largó a llorar como otras veces.
Las plantas no están muertas,dije,
apenas un poco crecidas,
y fue peor -
estas cosas parecen hechas
solamente de retrocesos.
Ya va a pasar, dije también
pero sé que no es así
sé que tanto ella como yo
vamos a exagerar 
la vida en otros órdenes
pero que esto no pasará.
Miré por un rato
la única estrella
perdida en la tarde
y cuando ella logró tranquilizarse
fumamos cigarrillos en silencio
con las hojas de la enredadera
cayendo por atrás
y rozándonos los hombros :
toda conversación tiene un ángel
que le cuida la espalda.
El de los vecinos,por ejemplo
es una alarma de auto.
El nuestro creció
hasta venirse abajo.


El hornero no trabaja los domingos



Se fue el día sin descubrimientos,
sin pestañear para separar algo
del declinar sin formas del verano.
No hay trabajo y los amigos
siguen sin aparecer:
a veces mucha gente
equivocada al mismo tiempo
busca hacerte creer
que el error es tuyo.
Como a un enfermo
me espera el lujo de bañarme
y ponerme ropa limpia.
La escoba cuida en el patio
su montañita de polvo dorado.
Esta noche,el gato come aceitunas negras.

de, Ropa vieja - La muerte de una estrella, Ediciones Stanton,Buenos Aires,2011