lunes, 25 de noviembre de 2013

EDUARDO D'ANNA (ROSARIO,1948)



Almanaque


Me gustaban,antes
de saber cómo se
llamaban,las gordas
resmas pegadas
en su sostén de
cartón,que se iban
enflanqueciendo a medida
que pasaban los días.
Ya no existen más :
ya pasaron los días.


Boga



¿Que una comida fuera
peligrosa? Las espinas,
con cuidado, decía
mi padre, y yo imaginaba
terribles sufrimientos,
inauditas postergaciones.
¿Por qué complicarse
la vida así? pensaba.
Si hay otros platos...
El peligro, el peligro,
subido a nuestra mesa.


Museo



Yo hice uno,con cosas.
Todas las cosas pueden
servir para eso. Pero
no podía escribir los cartelitos,
porque era analfabeto
todavía.Pero no me importaba,
porque sólo iba yo.


del libro Etimologías según la versión que figura en Libros de poemas,Ediciones Recovecos,Córdoba,2013.

domingo, 24 de noviembre de 2013

MARÍA CASIRAGHI (BUENO AIRES,1977)



Los padres


a Dolores Martin



Entrar por atrás a la casa sin avisar a nadie,
mirar por la ventana de afuera,
como una espía.

Ver así, a tus padres de espaldas
mirando la televisión a medianoche,
sus nucas siamesas
atestiguando la misma balsa
los mismo duelos de vaqueros
mientras afuera gira el mundo su ruleta rusa
ellos se resguardan
en su casa de leche y su sillón de azúcar.

Ya ni recuerdas por qué has ido.
También tienes tu película,
frente a tus ojos.
La película más larga de tu vida.

Ellos,en esa casa tan grande,
tan silenciosa,esa que antes desbordaba.
Ellos, se están dando la mano
tienen el pelo blanco
quizás se han peleado esa tarde,
quizás todavía estén peleando.

Verlos así,tan claramente
y no poder mostrarles el espejo

ni girarles


                           el sillón
 

                          al infinito.





Grabación





Hoy estuve escuchando a mi abuelo muerto

su voz se esfumaba en el aire
nadando contra corriente
en esa cinta vieja.

De su cuerpo
recuerdo sólo el silencio
nunca decía la palabra
tumba.

Mi abuelo
con toda su biografía
era una lámpara aérea
un infierno cómplice
en mi habitación
para que de una vez
se alumbren
todos los sepulcros de mi casa.

nunca trabajé,repitió
me he divertido,
solamente.

Y alcé el volumen de su voz
para que oigan


                         allá afuera.




Cumpleaños



Siempre termina igual
te quedas sola
barriendo las migas de los invitados
y un hijo de cuatro años llorándote que vuelvas con
                                                 su padre.

Cuando se ha dormido
retiras la mano de su pecho,
la reemplazas con su jirafa de lana
y te desplomas
oyendo las agujas
crecer a tu pesar.

A media noche
un globo de gas
que pendía de una lámpara
se descuelga y se va
traspasando las paredes
como el alma de un muerto.

Y queda en el aire un olor de olas marinas
que no están


                        y vuelven
                        y vuelven
                        y vuelven.




de Loba de mar, Alción Editora, Córdoba, 2013.













sábado, 16 de noviembre de 2013

RAQUEL SINELLI (PERGAMINO,PROVINCIA DE BUENOS AIRES, 1954 )



Un pozo

Al fondo de la casa
alguien hizo un pozo
y al costado quedó
la tierra amontonada;
cascotes, ramas, lombrices.

Despacio, te acercas a mirar;
entre paredes de barro.
Un cuadrado se despeja y atrae.

Desde el borde hacia abajo
se ve un cielo oscuro
que parece no terminar.


El miedo


Aspereza del mundo:
no sé tratarte.

La indiferencia es material y compacta.
las paredes se mueven,
la cabeza da vueltas,
          los demás siguen.

Quiero volver, estar en casa
donde la tragedia
ocurre entre objetos familiares,
donde puedo quedarme quieta
y escuchar la voz que dice:
todo pasa, hasta el miedo.


El cuarto propio


La que fui
escribía en la cocina :

sobre la mesa blanca de formica
extendía los papeles
después de limpiar
los restos de la cena.

La luz de la lámpara
fijaba un círculo.

Alrededor,
la historia turbulenta de esos años,
como un empapelado en la pared.

Las palabras
un altar
donde guardar la fe.



de La envoltura, Ediciones del Dock, Buenos Aires, 2012.


martes, 29 de octubre de 2013

ALFONSINA CLARIÁ (CÓRDOBA,1972)



Lo único que tienen en común
todos los lugares del mundo
es que es fácil
imaginarlos otro.



////////////////////////////////////////////////////


Es el pájaro
quien sostienen la rama
de la que cuelga el árbol.



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Una vez vi un olmo
que daba peras.

No quise tocarlas,
ni mucho menos
llevarme una a la boca.

Era peras perfectas,
relucientes,
como las que solo
puede dar un olmo.



de Imágenes incompletas - Alción Editora - Córdoba - 2013

lunes, 28 de octubre de 2013

ADRIÁN CUASSOLO (CARRILOBO,PROVINCIA DE CÓRDOBA)






 El siglo de las luces






plácido por la pose, me afro las venas amérika, abro un astillero: en un país bana

        nero, ardo de piernas a una tía, corte: zar; mentrego al boom; juan nepomu

        ceno está en llamas; jesse owens todo lo puede/                                                

                                                                         pero qé record elde mizoguchi kenji!



por qé no te vas, tons, ala conya de tu magre!(celestial entonación), por mí: me

mejor un dedo en el ano qe cien piet mondriando; traduzco: si alguien quiere culear

  sí or sí en un jardín recién mojado por una lluvia penetral, cagalo

      de un piñazo. travesto? ah, si eres versátil, vente pa qí.



perdido entre pétalos partisanos, papito el golem es para oi, la necesidad de

       un mancebo sensa tarasca pero potable de cachas is now: la última vez

qe jesús cumplió años -la edad de christo- hubo qe cojerlo 33 veces/ con

        una brutalidad alfa, destronándolo de un drakuinismo preterintencional.



pocha, soi el supositorio más eléctrico de la pampa, un round ecléctico, cashual

 estanciero de la revacunación; pocha, yovió por mis tierras, por esos lares?

         qien no tiene algún grado en la flía un uniform o un purpurado! aunqe esos

    tanos sean conchabao enel pogo como así, cual unos rothschildemorondanga!



pienso el pétalo parecido enel pórtico, parado hace un siglo, solo, pero porel

páramo, como una fuente, un club literario nos la puso sin tregua, por indiosas,

    un cabro infante, fuma:

                                fe no es mostaza, es estocoslo con fama de tufo.



plan gestáltico extraño las vanguardias vampiro pámpano

          moqette moka mozambiqe mocasín: lo augusto de osswald

                     (ide mario) fue construir décio en haroldo(lo concreto

                          esqe para mi desvirgue anita me regaló su mujer de cabello verde





                                                                                   de Lezarmadero, 2009














clown xtabentún





vórtex del códice claxon(misántropo benjuí póster)

mandrágora el darién

púber púa y la lisérgica pátina plátanos eterómanos



res barahúnda el torniquear hueste infernalia cada do

saje antebrazo gen linfoma del narcor tertuliano qe a

calla(en acaya) la rural rutia del desarme ghost yonki

herbáceo el traste flatulea hordas de alubias(grunge)

la vie en rose gorrión gonorro

                              ensenada frula plush-vesuqeovesubio

la volca labá rbara trapío por glotis acróbata foliolo

harenoso gránulo crisma hasta el polvo lambaré el teen

qe ikonoqisa en ese lúbrico draft entre todos aquellos qe no

callan su hermafrola vargallosa)

                                             inciso índico

el enano rollizo romanza hermenegildo trimegisto: tentaculia:

danos delfos el cormorán estrellado contra la torreiffel: ta

rro propileo para el laxado extraviado en calchenski suave

rrol: hidronisia de karl marchatrás, ararat

                                                             ratto-david: hijjo del

flash val tazar val canes soplón i el inyecto poneromo busca

(abruzzo) huna bena qe no implote i sin coyuntas deje béla

una estola estela cannabináceas(flor de macadán)bartók

bromuro cunnilingus con donaire

                                             naide diga díptico disc (ni yo)

(memento mori): mízcalo! elohím de gaita dulce ce es o no

ce ex ningún náhuatl chamuyo me atornillará al anciano 

de crines colirio volar en bola por la adiposis de un adn

(astroblema de diámetro ámbar)


                                                             De Camalyón Culiau, 2013







 
Publicados en la editorial “entreCaníbales":

lunes, 14 de octubre de 2013

ALFREDO MARTÍNEZ HOWARD (ENTRE RÍOS,1910 - CÓRDOBA,1968)




PREGUNTAS AL POETA REYNALDO ROS


¿Cómo explicarme ahora tu muerte
sino  cual la obediencia al deseo de alguien
tú, que todo lo consentías sin recompensa,
que eras como un ademán del sí, de los perdones,
de las entregas sin cesar más allá de tu orgullo?
¿Qué te pidió que muriera?
¿Te llamó la heroína de la huerta azul,
un lejano recuerdo, o simplemente
quisiste obedecer a un capricho de tu alma
enamorada de las locuras, fundadora hoy
de una isla rodeada - no de lágrimas -
no de celestes aguas,de una isla
en medio de lo inmenso de tu sufrida soledad
litoral de unas fuentes oscuras o doradas,
de unos pálidos ríos afluentes de tu sueño
como las inasibles cabelleras
de las adolescentes que amaban tus silencios?

¿Cómo pudo cansarse tu corazón para nosotros?
¿Era tan grande su derrota
que se olvidó de un latido par nuestra tristeza,
un culpable latido que venciera a la muerte?

¿Es que ya no creías tampoco en nuestra lágrima?
¿Y los pequeños sin tu canción?¿Y los sauces
sin tu mirada larga, y el poema
que le llevabas a la ciudad, a los jardines,
remando desde el anillo de las islas?¿Y las aguas
no con tu juventud únicamente
con la hermosura de tu voz a solas?

¿Y las gargantas que aromabas
con silvestres collares de color
de oro los montes?¿Y tu amor,
tu inmenso amor amargo por muchachas angélicas
que como solamente las besaron tus sueños
pasan sobre tus versos como hechizadas sombras
bajo el temblor de un halo de deseos y lágrimas?




LA PRÓDIGA



Bien, mi querida amiga,
estoy aquí
como la médula de los dados.

Recuerdo tus marfiles.
cantas,violín o grillo
sobre el hombro mimados del ser que lo reclina
doblegándolo al alma.
(esa tristeza de la música,
ese arco de dios
reclinado en lo antiguo).

Dirás que sí a una sombra
pero revés de un astro.
Lo lejano se cae sobre un pecho
y prosiguen esas distancias,
es decir que no de lo infinito,
es decir que sí del pecho.
¿Dónde, lejana, dime,
dónde te inclinas a los espejos de la sal,
dónde parpadeas para inventarte a ti misma
como justificándote,
diciendo a Dios : yo soy este infinito?
Tu divagar por la ausencias
ya es construir a un dios,
y estás tan cerca de mis pulsos
que te pareces a las edades.
Sí, historia, delicada gaviota del tiempo,
paloma de los huecos de las catedrales,
arrullo instintivo,
mecida por las olas.
Vuelves a mi corazón
como regresa todo lo lejano
y mi muerte es es esa apariencia de los crepúsculos que miras,
y te envuelven en un ruiseñor de la tierra,en un canto,
en una cuerda viva
que te doblega a mi alma.


de Libro de ausencias y de adioses - Ediciones Letras y Bibliotecas Córdoba - Córdoba - 2009.

PABLO ALBORNOZ (MAGDALENA,PROVINCIA DE BUENOS AIRES,1978)




(Sobre lo sagrado)

Tu ausencia es lo primero
que se transforma
en devoción.



(Con demonios)

Se sentaba entre ellos
amaba el veneno
por el hambre de amar



(Los árboles)

Los árboles crecen de noche
y no nos damos cuenta



(cuando soy feliz)

te exijo que me ayudes
a sentirme la muerte

cuando soy feliz

no percibo
no percibo.



de Restos de fe - Ediciones de La Eterna - San Miguel de Tucumán - 2013

lunes, 30 de septiembre de 2013

CEFERINO LISBOA (CÓRDOBA, 1971 )





 DOS POEMAS INÉDITOS


 

Si ustedes me preguntan

No es que haya pedido explicaciones

eso lo dejo para cuando la distancia
sea un problema solo físico
y no una conjetura del tiempo.

El trabajo es una compañía
la forma que uno encuentra para fijar otros movimientos

esa cadencia que se encuentra
en las formas más perdurables
del vino o la amistad
y que nada dicen más allá de ellas misma
y sin embargo
a poco de andar entregan una dimensión
una razón ensimismada
y peligrosa
que podríamos definir como belleza.
Si ustedes me preguntan
A eso me dedico
a transigir
a especular
a cambiar gato por liebre.



Ahí va

Se esperó de mí que fuera discreto hasta el encanto
que acumulara experiencia
devenida en objetos 
que musitara frases
o aplique la cortesía allí
donde la utilidad personal
es una recompensa
que adjudique palabras
y que luego las reclame o desoiga
que mutile una idea de mí
por una general o subalterna
que acopiara silencio
o mida el tiempo
desde una esquina cualquiera
pero vivo en la argentina
y crezco sobre algunos hombros.
¿Se entiende?





domingo, 29 de septiembre de 2013

FABRICIO DEVALIS (JAMES CRAIK,1971)





DESESPERACIÓN




Todos llaman a los ciegos
a la hora de la oscuridad.










del libro Anatomía,Ediciones Pan Comido /Editorial Gráfica 29 de mayo - Córdoba-2013

MARCELO DUGHETTI (VILLA MARÍA,CÓRDOBA, 1970)



- niña
camina por el puente azucarado de nieve
y abre tus ojos al caballo que te he traído


- es un caballo muerto, papá


¿no ves los gusanos?


los huesos que se adivinan ya entre la carne
los ojos amarillos
el temblor en su paso
de máquina perdida



///////////////////////////////////////////////////////////////////////////


comer a mi hijo
para que no lo devoren los lobos

comer a los lobos
para que no los devoren mis hijos

comer después mi propio caballo
mi caballo muerto
a grandes bocados
escupiendo la crin marchita
para que no lo devore la muerte


y al sol para que no lo devore el tiempo

y al tiempo para que no lo devore dios

y a dios para que no lo devoren los hombres

y a los hombres para que no devoren a mis hijos

ya mis hijos para que no los devoren los lobos

y a los lobos

                        y a los lobos

                                                y a los lobos.



de Sioux, Ediciones Pan Comido / Editorial Gráfica 29 de mayo, Córdoba, 2013

domingo, 15 de septiembre de 2013

ANA TERESA FABANI ( ENTRE RÍOS 1922 - 1949)

I

La tristeza de estar no es la tristeza
que se llora en la lágrima del llanto.
en esa soledad que duele tanto,
es esa soledad, es sólo ésa

quieta manera de mirar la brisa
cómo pasa y se vuelve,de oír el canto
del pájaro y del agua y de la risa,
y no poder cantar, tener un manto

delante de la voz y la mirada ;
tener esta tristeza trastornada
adentro de mi ser, y sufrir tanto...

II

Sensación de tenerme y no tenerme,
apenas sueño acaso no olvidado
y aún esta ansia de ser, enamorado
vaivén, que nunca ha de traerme.

Esta manera de vivir sin paso,
de viento que pasó, de mero acaso,
de soledad pequeña y extendida
sobre el ángulo roto de la vida.

III

Nada se detendrá sobre mi hastío,
ni el pájaro que canta ni la rama,
ni la mano o la sien,sólo este mío
corazón que ni nombra ni se llama.

Sólo la soledad,muerte apagada
desde el pino y el alba acompañada.
Sólo la soledad y acaso eso
que permanece siempre y es la nada.
Sólo la soledad, constante peso
sobre mi corazón, iluminada.


de Nada tienen nombre y otros poemas,Editorial de Entre Ríos,Colección Homenajes,1999, Paraná,Pcia de Entre Ríos

MARCELO MASOLA ( CÓRDOBA, 1915 - 1984 )



ELEGÍA


Participar de la luz
en plena corrupción del día
aquí
donde el persistente preludio
del presente
depura y disipa
su credo crepuscular
aquí
donde el fulgente fantasma
del futuro
delata y depone
su acre aparición
aquí
donde la ficción y la verdad
transforman al hombre
y su existencia
trastornan la expresión
y su sentido
aquí                     todo
naufraga en el prestigio
de un perpetuo advenimiento
semejante a tanto destino
oculto                         allá
entre inaccesibles nubes
en inalcanzables vientos.


de El huésped, Alción Editora,Córdoba,1983

sábado, 14 de septiembre de 2013

MARÍA ADELA DOMÍNGUEZ (CÓRDOBA, 1907 - 1963)



ALFABETO DE LA NOCHE Y LA LLUVIA



1


Desciende la noche con su alfabeto oscuro, con la niebla
         fingida de sus costas lejanas,
con el otoño y sus grises cristales en la manos.

Desciende la noche sobre un secreto hálito,
sobre una arteria pálida de alargada simiente
con toda su sal de lágrimas
y la triste piedad de sus diluidas ramas.

Desciende en esta hora con su llamado ceniciento,
abriendo su portal de silencio a la plena caída del día
- ahora tan distante -

Desciende sobre el indefenso espacio de las sombras,
sobre las venas inmóviles del musgo
y sus ruinas de luz sobre las hierbas.

Desciende también a través de la infancia,
sobre un perfil confuso
a morar sobre distraídas ciudades
con su vaporosa vigilia sin memoria
- esa pausa celeste de ráfagas lloradas -
que sus manos trascienden del olvido.

Desciende la noche.

Desciende sí sobre el enjuto rostro de tiernos ventanales,
con su leve sudario de tinieblas y sus pavorosos jardines.

Desciende por la huella innumerable,corporalmente huída,
con sus amargos dioses
y sus disueltos arcángeles de espanto.

Desciende también sobre el aire denso o la humedad
        mortuoria
desciende a la llanura de la sangre son su fábula de místicas
             alturas,
desciende hasta mi tacto con su lápida de polvo callado.

Desciende la noche.

Desciende la noche hasta mis ojos con su faz incorpórea
y sus frutos de pulpa siniestra,
desciende hasta mis manos con su claustro de estrellas,
desciende con sus ramos de mármol en los patios,
desciende velar el solitario margen de las cosas
- la silenciosa hiedra que por los muerto crece -


2


¿Qué garganta de luz la atrae en esta hora?
¿Qué dolorido pájaro presagia su aventura terrestre?
¿Qué sideral contacto la estremeces?

Vuelve en despojo húmedo con su equilibrio abstracto sobre
el agua.
Vuelve a la tierra.

Vuelve a la tierra por la incorpórea lava de sus lágrimas,
vuelve callada con su secreto palio de cristales.

El vaho de mortales raíces asciende ahora
- tristemente -
por su mejilla móvil,por su mejilla de lluvia,
resbala por los grifos callados de sus venas,
por los martirizados huesos de su vital lenguaje.

Vuelve a la tierra.

Vuelve a sus dóciles poros,
a su crecer incesante,
con su perdida rebelión de légamos,
vuelve con sus sordos despojos a herir el cansancio de las
            piedras,
vuelve con su divisa momentánea,
con su aterido líquido desplegado en el césped,
vuelve a llamar con su acento musical en los tejados,
vuelve con su invernal sonido a caer dócilmente por los
             muros.

Su caudal apagado,sus jóvenes espumas de fresca geografía,
su tiempo exasperado - sin orillas -
su derredor de ciénagas celestes!





Flota ahora con su música de nube deshojada,esparciendo
          lentamente las semillas de grises vestiduras
flota ahora otorgando su brote mineral sobre las piedras,
su vaporoso polen desvelado,
su túnica suspensa,
sus mejillas,de pronto,pulidas por el viento.

Baja agitando los rastros de inmóviles raíces.

Baja la lluvia.

Baja con sus clarificados espectros.
Baja hasta los pálidos caminos de la noche.


de Ritual de la ceniza,Ediciones Letras y Biblioteca de Córdoba,Córdoba,2010.