martes, 25 de diciembre de 2012

SUSANA ROMANO SUED (CÓRDOBA,1947)





SONETO DE CONFÍN





Renovado en el nombre y en las cosas

Alojado  en inicio que es comienzo:

Recurre el tiempo, repara,  torna intenso

Al ancho anhelo, y al alma, prodigiosa.



La pena, evanescente, se me olvida

En el confín del pecho, amortiguada

Y en nacer otra vez voy empeñada

Hecho promesa el ciclo de la vida



Hasta las piedras cantan sin desvelo:

Son los cantos rodados, esas rosas

Dadas a florecer en este suelo



Recurre el tiempo y el año ya reposa

Confinado y liberto, toma vuelo

Es límite y es causa, milagrosa.



TÉRMINOS


Palpaciones del aire; que se afine
La espesura tocada cual objeto
De negocio, membranas y sujetos
Caen al intersticio. Los confines

Agitan su medida nunca estable
Ora por tiempo y magnitud, demora
En el vacío, trama cada hora
Labilidad y entraña saludables

Soberanía apenas conquistada
Sobre  número y manías literales,
El timbre, el tono,  soles siderales

Fechan la defunción acelerada:
 Desnudan de sus ritos funerales
al nacer y al morir, actos carnales.





CERTEZA SENSIBLE
(Phänomenologie des Geistes „Die sinnliche Gewißheit“),



El filósofo en Jena ya lo dijo
al hacer del espíritu el libreto
para tiempos ambiguos y discretos
insustanciales y sin locus fijo:

el ahora, y el  ya, y  el todavía
discurren en inciertos derroteros
suspendidos y móviles, senderos
sensibles de fenomenología.

Instantes necesarios, contingentes
soplos de vida y muerte: consignadas
peripecias del ser llevan atadas

y acuerdo con el cuerpo y con la mente.
siempre es aún ahora, no llegada
de un final ni un comienzo: todo es nada.


 


domingo, 23 de diciembre de 2012

CÉSAR CANTONI (LA PLATA,PROVINCIA DE BUENOS AIRES,1951)



NI PERRO QUE VIGILE MI CASA


Primero, murió mi padre.
Después, murió mi madre.
(Antes habían muerto mis cuatro abuelos.)
Más adelante , murieron el médico,
que me curaba los resfríos,
y el cura, que me eximía de los pecados.
Finalmente, murieron los poetas que tanto amaba
mis viejos maestros en el arte oscuro.
No tengo esposa, tampoco tengo hijos
ni perro que vigile mi casa en soledad
(el último perro que tuve murió sin avisarme).
Cuando era chico,un ángel de yeso
sabía velar por mí desde la hornacina,
pero me lo incautó la jerarquía eclesiástica.
Ahora yo soy mi propio dios
y me invoco a mí mismo.



de El fin ya tuvo lugar, Editorial Hespérides, La Plata, Provincia de Buenos Aires , 2012

JIMENA REPETTO (BUENOS AIRES,1980)



 TRES ÁTOMOS


Dijo que tenía tres átomos tatuados
y giraban
sobre su piel
sobre su pecho
sobre donde, imagino,
estará su corazón.

Dijo que eran negros
profundos
como serán las estrellas
las moscas de verano
o los autos que recorren las autopistas.

No sé por qué
pero los átomos
me generaron cierta intriga
como si escondieran un mandala.

Le pedí que me mostrara esas partículas
pequeñas cicatrices
y sabía
que podía no haber regreso
en la habitación oscura
la luz amarilla por la ventana
sin frío ni calor.

Dijo que no le había dolido nada
y se desnudó para mostrarme 
sus tres heridas.

Apoyé la cabeza, compasiva,
y escuché
le latían
los átomos
y los sentí girar
quietos
en las órbitas.

No dije nada para no interrumpir
el movimiento
infinito
celeste
de lo dado.

Y lo que sucedió fue por eso
nada más que por eso
porque no quería que me preguntara
qué pensaba de algo tan simple
como la posibilidad de que el universo se detuviera
y nos dejara pasivos.

Y yo le dije,
aunque no debería haber dicho,
que no le temo a nada
salvo
a la contemplación.



de Autos rojos Bestias impares , tocadesata ediciones,Buenos Aires, 2012

viernes, 21 de diciembre de 2012

LUCIANO LAMBERTI (SAN FRANCISCO,PROVINCIA DE CÓRDOBA,1978)

Karate

Mi primer profesor de karate no importa:
terminaba la clase más temprano
para irse a ver telenovelas.
Ahora está durmiendo, durmiendo en la colina.
El segundo era italiano, un cabrón. En el comedor de su casa
colgaba la foto de un maestro japonés
vigilando con mirada japonesa los almuerzos familiares.
Ahora está durmiendo, durmiendo en la colina
pero entonces impartía lecciones de honor:
Karate es control. Paciencia.
Resistencia a las tentaciones. La vista de acero.
Un martes no vino a la clase, y poco después se supo
que había disparado a su mujer, que tenía cáncer,
para llevarse luego el 38 a la boca; el Renault
quedó parpadeando al borde de la ruta
toda la noche, y a la otra semana
un nuevo profesor lo reemplazó, un tal Fabiola,
que se tomaba el trabajo a la ligera, y dejé de ir.

lunes, 19 de noviembre de 2012

SILVIA CAMEROTTO (BUENOS AIRES,1959)




Aceldama


Subimos por los ascensores
abrimos la puerta
ventilamos las sábanas
dejamos levar el pan mientras la ropa humea en una soga
Miramos fotos viejas
buscamos libros,ausencias
Soportamos una historia sin goce
y repasamos la bondad del destino :
procrastinar.
Guardamos la fruta que se pudre en la respiración de la casa
Cerramos la puerta.



El otro

 

Este es el reino de dos hornallas
platos que se confunden con el hule descolorido
y fermentos de sartenes mugrientas
Pan con hambre ¡alabado seas!
Que no nazca del agua y del espíritu un muerto asomando al vacío
La remoción concluye en el patio del primer piso donde
los vecinos escuchan la Grosse Fuge
Eso se llama perseverancia,decís,con la ventana abierta
mientras mirás a la que estudia medicina
Un pie de barro otro de hierro
altura y resistencia en los restos de una estatua
No temas,seguirá siendo el reino pulverizado
De la cama al trabajo y del trabajo, cada uno a su casa.




Fiesta

  

De otras fuentes nos nutrimos
De las fiestas de Baco o de Babette
Bajo el encanto de una ristra de ajos
agotamos los cuerpos
¿Acaso no era obvio que cualquier motivo equivocado
conduce a la persona equivocada?
La casa a duras penas
La inútil trascendencia
No fue lo mismo decir la virtud que hacerla
la aristocracia de la felicidad
debajo de las uñas.


de La Grosse Fuge , Ediciones del Dock , Buenos Aires , 2012

jueves, 8 de noviembre de 2012

DIEGO MONSALVO (SANTA ELEODORA,PROVINCIA DE BUENOS AIRES)





Sincronización


No eran sino en estas cosas, por cualquiera de las calles del pueblo, presenciar un atractivo grupo de jóvenes empeñados en vivir una primavera constante. Darío y Daniel tenían un Chevy cuatro puertas con caja automática, cada viernes o sábado se iban a bailar a los pueblos vecinos y siempre invitaban a los que no tenían auto. Sacaron plata de la caja del almacén de sus padres, y apurados tocaron bocina frente al club. Subieron tres amigos que tomaban algo en la cantina. Manejaba el loco Darío, buscaron música con el dial de la radio y se fueron a un baile a Volta, un paraje poblado por chacareros, donde había algunas casas distantes y la estación que le daba el nombre. Transcurrida la noche ya entrado el amanecer, la orquesta terminó los bises de la última selección, y la gente se retiró de la pista, bajo los focos que se cruzaban entre banderines de colores. Salieron por un callejón que se fue llenando de gramilla, hasta que el auto alumbró los ojos brillantes de unos terneros, y al loco Darío no le quedó otra que hacer una maniobra bastante arriesgada; tomaron por donde se creía poder pasar, un patio con herramientas rurales, ropa colgada y un gallinero lleno de ponedoras. El impacto fue al medio, volaron maderas y plumas por el aire, arrancaron la soga del tendal y las prendas quedaron enredadas en el paragolpes. Fueron tres segundos y un gran desastre. No pararon, siguieron alejándose con unas camisas que flameaban enganchadas de la antena, y un pedazo del tejido que traían a la rastra. El auto atravesaba los bancos de niebla, desaparecía y volvía a iluminar el resto del camino.




Resurrección



El “Viento” Díaz estudiaba en el profesorado de educación física. Era un pibe muy creyente que se asustaba por cualquier cosa y le tenía miedo a la oscuridad. El Viento tenía nueve hermanos, todos varones, pero a él le decían “Viento y Tierra”, porque era el más fiero de los Díaz. Una noche sus amigos lo pasaron a buscar para comer un asado, y cuando estaban llegando al campo le dijeron que venían a robar un cordero. Escondieron la camioneta, apagaron las luces y cruzaron el alambrado. Los corrales estaban atrás de una manga donde terminaba el monte. Ladraron los perros y el Viento no quiso seguir, se quedó agachado al lado de un bebedero lamentando haber venido. Como a cien metros, cerca de un galpón, alguien disparó un escopetazo que retumbó en las chapas, empezaron a correr. Cada vez que se escuchaban los tiros, caían de a uno, fingiendo con un grito ser alcanzados por los perdigones. Quedó el Viento corriendo solo, a los demás ya no se los escuchaba. Desesperado corría escupiendo los mocos que le desgarraba el llanto, secándose las lágrimas para ver mejor. Estaba entrenado y no paró de correr hasta llegar a su casa. Vino cruzando campo por detrás del cementerio, tenía los pantalones rotos, lleno de abrojos y rosetas. Se encerró varios días pensando que lo vendrían a buscar. Una tardecita escuchó un motor regulando la marcha, unos pasos firmes caminar bajo el porche, la puerta se sacudió con tres golpes y una estampita del santo San Jorge clavada con chinches cayó al piso. El Viento no sabía qué hacer y le empezaron a temblar las patas. Al otro día vinieron de nuevo a visitarlo y decirle la verdad, el Viento tardó en abrir la puerta, corrió la cortina desde un costado, y vio a sus amigos riéndose parados en la vereda.


Un viaje de placer


Andresito pasa en bici con un carrito atrás. Pasa despacio, se estira desde el asiento para llegar a los pedales. Andresito tiene 28 pero parece más chico. Se traba y patina la letra, se pone nervioso cuando le preguntan. Dicen que la tiene bastante grande y que le gusta jugar con los chicos en los yuyos, se la hace agarrar por las pendejas cuando está escondido jugando. Anduvo pidiendo billetes falsos, la gente se los daba, juntó mucha guita y se fue a Buenos Aires. Sacó los boletos en la terminal del pueblo, llegó a Retiro, desayunó, almorzó en restoranes, compró ropa en Once. Lo vieron llegar de regreso, bajó del micro con anteojos negros, miró la hora en su reloj flamante, y se prendió un cigarro.

 

Vino a dedo, en un camión jaula que iba a Liniers


El Mono Almeida era maratonista. Se entrenaba por la ruta todas las noches apenas salía del taller. Hacía los mandados corriendo, iba y venía como si hubiera largado la prueba. A veces lo veías pasar a todo lo que da, con un repuesto o un amortiguador, esquivando bicicletas, saltando los bancos de la plaza. Ese mes en Capital Federal se corrían 30 km que auspiciaba Carrefour, largaban desde El rosedal, en los bosques de Palermo. El Mono llegó un día antes, fue a parar a la casa de unos amigos en Almagro, se dio una ducha, se puso los cortos y prendió el televisor. Al ver solo dos camas preguntó dónde iba a dormir esa noche. Los chicos antes de irse a la facultad, le dijeron que cuando tuviera sueño, se subiera a la parte de arriba del placar, espacio donde el Mono abrió las puertas, se acomodó a lo largo, puso la toalla como almohada y se entregó al descanso. Al otro día, bajó sin hacer ruido, comió una fruta y se fue pensando. Salir en el noticiero de canal trece, que lo vean en su pueblo, el abrazo de su madre.
 
A Diego y Luciano García



del libro inédito Corderos en la niebla


miércoles, 7 de noviembre de 2012

LAURA GARCÍA del CASTAÑO (CÓRDOBA,1979)



En la ceguera
está la visión que nos falta
como en el sueño
el resto de vida que nos despierta


**********************


Escucha el aullido de tus muertos
La necesidad de los vivos
comienza
por esa pequeña limosna



************************


Olvidar o dormir
el súbito instante
en cuyo sueño,
se sueña la vida que jamás tendremos.

Aquí arriba
reina la memoria de este día
como un dios
que todo lo ve,
menos a su dios.

Allá abajo
el animal que enterré
se ilumina
tan brillante como un diente de oro.

Lo que escondí en lo más hondo
hoy abre sus ojos
flota en los mares.



de La vida en que sueñas - Ediciones Recovecos - Córdoba - 2012

miércoles, 24 de octubre de 2012

JAVIER GALARZA (BUENOS AIRES,1968)






Odres



Algo falló a la salida de Cafarnáum. Preguntaste si aún llevaba 
los dones conmigo. «No lo sé. Tengo los odres, el barro y las tinajas». 
Dijiste que sólo el vacío de los cuencos era real. 
Me pediste un abrazo. No porque todo se desmoronara. 
Sino a pesar de eso.

(Inédito)



El juego de las diez diferencias



Y jugaba a veces y tenía que elegir, el juego de las diez diferencias
entre vos y vos. Las cartas marcadas.
Cada mano de hoy en el juego perdido de ayer.  
Dejaba que el tiempo reescribiera los faltantes.
Olvidaba dónde guardar lo que no estaba.
(Algo nos desvanecía en los montajes de la niebla. Así nos dejábamos decir).
Esta—tu escritura. Tu pequeño teatro.

(Inédito)




CANDILES



memoria de la noche primitiva 
cercando la incertidumbre de los leños
memoria de pueblos en silencio
.
desnuda entre crucifijos tu boca mi vino tus uvas sin precio
.
una suelta de lobos hacia las cúspides gélidas de las tierras sin perdón
.
antaño, refugios en sombras y pudores
la noche y los corceles del ansia desbocados
.
saltar sin red al abismo de un lenguaje
a su nada primordial y silencios convocados
como un vacío de estructuras llamadas a colapsar
.
presagio donde tu sombra vana
.
estremecí mi desvelo abismado a tus velas
tu velar
.
la huésped desnuda
acuclillada entre candelabros
clama por la nueva sangre
.
un sueño duerme al abrigo de imposibles
hacia esta extranjería de querer
.
precipitación desnuda en el silencio del estanque
.
sólo nos celebra
un templo de pieles
en las difusas mutaciones de la luz
.
qué motivo tendrá el secreto de la tarde?
.
bajo esa débil luz que ni tan solo pudo cobijar el impreciso lugar de los
fantasmas
.
en el silencio entre los pases de los magos
entre sus galeras, naipes y conejos
.
es el lugar donde me encuentras donde no importa
el tiempo transcurrido
uvas para tu sed y silencio
.
el corazón de la noche se detenía
en las copas de los árboles
que la noche
se encargaba de borrar
.
gala de la noche sobre mí
donde guardar los secretos como rezos
en un templo de milenios
.
tu tragedia de castillos, de fantasmas y corceles desbocados
corriendo en el filo de la noche
.
en el mundo de la lógica introduce las penumbras
.
muerta venerada que mi deseo dibuja en la llovizna


(de "El silencio continente", 2008, texturas neogóticas).




plañideras




echando a las 
plañideras
dijo: 
retiraos 
que la niña
no duerme
está muerta 
y se reían 
de él
y la mala
nueva se 
extendía 
sobre la faz
de la tierra
con la inversa 
luz de los 
milagros 
incompletos


*jesucristo al encontrar muerta a la hija de Jairo dijo apartaos porque la niña no está muerta sino duerme. (mateo 9:23) 

(de Refracción, añosluz, 2010)

lunes, 8 de octubre de 2012

MARITZA KUSANOVIC (PUNTA ARENAS,CHILE,1965)





Atrapamemorias  (2012, inédito)



algunas de nosotras fueron pupilas-estaban internadas en los globos Los globos eran como cavernas  y en las cavernas  las sombras de los hombres eran dioses y asustaban a los hombres Algunas de nosotras fuimos pupilas antes de este mundo



tengo la sensación de que ayer hicimos algo tremendo. lo decía mirándose al espejo  luego buscaba algún detalle. sacaba la lengua- revisaba la voz- las axilas- la espalda.  nada - y ahí la sensación- el cuerpo sin signo   y la persistencia de la espina



está con los labios entreabiertos-casidespiertos cuando caen sobre ella y entran en su boca. tienen una regla sobre su nuca-una intervención sobre su espalda- un poder sobre su trasero  parecía que iba llover-que se iba hacer la noche  y escupe la bocanada y se le vienen al humo- pisan el cigarro-  le pisan la cabeza.  escucha los músculos de la iluminación. el peso de la colocación de las cosas en su lugar correspondiente. Luego los azules salen antes de que sus ojos recuperen la órbita normal. y pensó en la deuda que había entrado por ella- pensó en el precio de su culpa ella que no fumaba que nunca había fumado tenía el sabor de la falta en su boca  No supo qué decirles- no pudo decir nada Cargaba esa sensación – esa sensación y nada qué confesar  por eso  la boca-partida



ustedes saben. no todos tienen la capacidad de seleccionar y guardar-entonces urge el recorte-el bloqueo-la eliminación La borradura es la cirugía- es la opción quirúrgica y no lo es Lo que interesa aquí es el bien común-la salud de todos    No deben haber fugas cualquier fuga daña nuestro sistema inmunológico  La gente-dañada es mejor gente intervenida La institución es prioridad. la institución es el modo y el sentido Lo que fue y nunca debió haber sido-no es.  esa es la cura  Esto no es nuevo pero es distinto- no hay dolor-no hay cicatriz-no hay residuos  Esta gente ha nacido con el don. tiene el peso y la altura- el volumen y el pulsofirme Es  un trabajo limpio Todos nosotros hemos sido elegidos para esto El mantenimiento y la restauración del pensamiento es un asuntomedular. una tarea delicadísima No queremos perdidos ni descartables Hasta el fracaso nos ofrece material de reparación el reciclaje también es un arte  Aquí no hay culpa-operamos con la luz-la luz nos concede el privilegio









 Los oscuros hablan de la luz. vociferan con los ojos cerrados. dicen que la tienen. los oscuros palpan en la oscuridad. tienen las manos quemadas dicen que tocaron la luz. avanzan a tientas los oscuros. son vivos pero tienen la lengua fría. los oscuros piensan que viven en la claridad. su pensamiento es oscuro y traen el objeto que captura y enciende y deja a oscuras  

se golpeó la cabeza en el suelo y todos lo vieron-salía adrenalina-y vieron salir las primeras palabras-en el mismo escenario-pero otras Algunos podían seguirlas  otros fracasaban  o chocaban con ellas- eran el encabezado abierto- yo no sé de dónde pero me salían y nadie pudo ayudarme. luego empeoró-y eso lo sabemos porque se puso de pie y caminó lo más rápido posible hacia alguna salida –fue desastroso- no hubo escape Fue desastroso y deberían interrogarla porque volvió hacerlo-le salían palabras y las palabras desordenaron todo-fueron ellas- fue eso que decían y dejaban a su paso y nos mareaban Fue una desgracia pero no alcanza  sentir el fin se sentía y todos nos agarramos la cabeza-la nuestra. y las palabras salían en el mismo escenario- y eran otras               
La ley determina determina el orden el crimen no existe si no lo define la escritura dice El Libro y cae sobre la mancha y suena el mundo-su Escritura recita toda una página- recita todo el día y pone luz y mete la cola por el embudo y entra El mundo es una botella y Su Palabra la llena Nadie puede escapar a la limpieza-al Baño de Luz-  los veedores ven dentro de todo lo que respira-ven todo lo que toma aire y todo lo que toma aire se oxida. y los veedores vienen y caen y cada uno es el filo de una página que limpia Los veedores huelen mal porque huelen demasiado –por el aliento los reconocerás-dicen los veedores –y huelen mal                                                           
 odio los mapas decían las voces- iban con la cabeza abierta y se perdían Las voces eran gruesas y delgadas según el caso- eran altas o enanas porque las voces eran elásticas- en el elástico de las voces brincaban los niños y los ancianos avanzaban sobre ellas porque saben que las voces son como las cuerdas de la alegría- Cada ser una figura  Cada movimiento un vibrato y las voces no tienen límites aunque se tocan- mientras más se tocan-rozan-cruzan las voces  más libres se hacen los espacios. esto declaró un universo que no supo decir cuándo-cuántas ni dónde- porque se creía en cualquier parte-entrada y salida conforme a los saltos de gracia que dieran las voces Y esto he firmado en los márgenes como en los centros neurálgicos

cada uno tiene su verbo y sabe qué lo mueve-realmente.  cada uno despierta con un verbo en la boca Y el verbo inicial es una sensación   
                                                       
 dijo la Autoridad se les da la mano y toman aires de poder-se les da la mano y quieren la cabeza propia. esto se oía en el plasma-en el papel-en los carteles y en los muros Lo oían en el tacto y en los ojos Todo lo que existía fue tocado por Su Palabra-y todo lo que tocó su Palabra multiplicaba su Autoridad. eso lo que decía sobre la mano-que es una dirección y un sentido- La mano le saltó de la boca unapiedralamano le saltó de la boca-hay que parar la mano-le saltó de la boca Ese fue el peligro-parar la mano.  La mano en la boca-el salto de la mano y el decir pararlamano-y la boca suelta-y eso que era la mano La mano-la mano-    la mano- se oían saltos- manos-  bocas- Parar 


los subtítulos distraen señor-no es que yo quiera jorobar el asunto-pero es mejor titular-directamente titular- lo saben los agentes de producción y lo saben los actores  dirán con el cuerpo todo lo que tengan que decir en el nombre del Cuerpo y así sea  para todos en cada parte será devuelta la fe-la creencia es la base del significado.- representaremos la cosa-la acción-el método. aquí hacemos la imagen señor-yo no tenía cabeza en ese tiempo-  haremos recordar que la cabeza es un milagro de hoy Y todo esto titulado en expresión corporal y en mayúscula cerrada señor        
                                                              
dicen que leyendo las huellas de sus manos saben qué día nació y de qué carne viene Que me costó aprender los signos y calcular el peso de las cosas-y por eso hacía sangrar mis dedos y tragaba mis uñas y comía la madera de los lápices Dicen que por eso masticaba la hostia-el cuerpo de cristo niño/cristo hombre/cristo escrito-y no veía la luz y era un cuervo conmigo  Entonces tuvimos que intervenir con la primera cápsula- eso cuenta una mano-la otra cuenta algo distinto- basta apretarla un poco para saber que fue obligada a ser la que escribiría porque la luz dice que debe ser la diestra-y escribiría desde la izquierda La izquierda-el lado complicado e las cosas- el costado atado para siempre por el bien de la escritura Vean-los dígitos son el cuerpo-lean las líneas y los espacios los veedores saben leer  lo que tocamos y saben leer lo que nos toca  Los deseos están en el resto del cuerpo-y es casi imposible atraparlos Dicen que la cápsula no ha sabido llegar a ellos ni por el olfato  Y los veedores ponen la nariz La nariz de los veedores es un catalejos-luego un microscopio  La nariz que ve-entra como una nave
hay una versión hablada de gente de bien y demás-gente   y se modifica según el caso- las circunstancias y nosotros La versión va de una boca a otra y se arrastra y se ocupa La versión ha llegado hasta el borde y sobreforma como si supiera su puño sobre tu-mi puño  su pupila sobre tu-mi pupila La versión tuvo la idea allí su tinta  los mortales y el polvo convertido  El polvo y los mortales  Todos los hombres son mortales para el hombre  Los mortales vencen y caducan-  los hombres no tienen garantía No hay reconocimiento de daños No hay devolución  Nada ha creado el hombre deforma al hombre.  así  Cada uno traduce y adopta la obra- cada uno reversiona y dobla originales que nunca han sido ¿voce parla my longe?  los hablantes no dejan de negarse ¿usted parlotea? ostéd vocea? voce ustea?

un gran operativo los circunvala. un gran operativo los rodea. los operan por aquí  y los operan por allá. los operadores se encargan del rodaje. manipulan acá-ejecutan allá y ruedan las cabezas. los operadores intervienen con sus reglas y no miden ni escatiman acciones La operación restablece la zona afectada Queda el desparramo-queda lo que resta Y todo lo que no cabe es barrido por los operadores. Luego suturan la línea aunque ciertos huesos del cráneo todavía chillan La unión de los márgenes es imprescindible aunque duela como una cesaría Cualquier resistencia es estéril-se la pasa por hilo y lo ajustan Entonces se alcanzan los confines curativos y todo se apacigua Es como coser un botón –juran por el señor los operadores y cierran el corte.

están acá con mi cuerpo vacío. me miran por última vez y parecen fantasmas Hablan como si los escuchara-como si tuviera tiempo para escucharlos. las palabras se sueltan y caen convertidas en frutos y se llenan de aves y las aves se llenan de azúcar-y es el jubileo todos lloramos despidiendo al cuerpo vacío   es difícil soltarlo mientras lo decimos-vacío. la contemplación no contempla palabra O se habla o se contempla Están aquí con  mi cuerpo-vacío y no pueden verme. no me ven y por eso hablan.   el habla-pura es vacío y se llena. el habla-pura se llena con lo perdido. el habla-pura se llena para vaciarse. Hablan de mí y me vacían del cuerpo







todo venía de la cabeza abierta y entraba en los pedazos Y producía otras figuras y gustos  Y nos entraba aire y color y sonido  Todo venía de la cabeza abierta y alimentaba la sed y salíamos de ella por más    El ciervo blanco corría suelto y soltaba cantidades de seres y acentos-y hacía la diferencia sin contar-contaba lo desconocido No se sabía cuántos –se sabía qué 



no hay espíritu en la era de la silicona -el plástico-el plasma-la fibraóptica Todo es liso y rápido. la belleza -el capital -la visión -las figuras-  el pensamiento -los deseos Todo ya-fue mientras está siendo Hay parásitos que operan  te alisan la imagen-el sueño-el discursoY este es el oro en el fracaso de cada cuerpo La hostia se atraviesa.  los infieles tienen la cabeza abierta nos perforan-nos extraen-nos talan  quieren sacarnos los piojos con veneno-estamos muertos.  en el nombre del miedo así –somos. damos fe-No creemos                                                        
          


los dormidos caminan iluminados pero las niñas de los ojos están despiertas y van abriendo fechas que todavía no hemos vivido o tiempos que ya nos mataron- A algunos les duele la vista y por eso se cierran.  si miran la realidad  los atrapa.  mirar es algo así como una traición                                                    
  no sabemos si la mataron antes o después de su muerte-tenía un nombre y no quiso darlo-tampoco entregó el lugar ni el acento ni el tono  Y ahora qué dicen los verbos auxiliares que nunca llegaron a socorrerla- había perdido una oreja-no la había perdido se la habían cortado Oía con los extremos- en punta oía lo que el aire-el oxigeno que nunca trajo el verbo ni los predicados del verbo ni sus predicadores copulativos- los dueños del modelo-ser  El verbo-ser que nunca fue su modelo.  Los modelados flotan en la pasarela-hay discursos y aplausos y  hay una oreja-ausente que escucha otra cosa. no sabemos si la mataron antes o después de su muerte- los veedores la huelen pero no saben dónde se cranéa la oreja  entre tantos aplaudidores-no está en el que aplaude. La oreja-eso huelen- no el discurso-no el poema-no la película-no el modelaje la oreja
                                      





el que muere se dirige a ustedes-su boca sin gracia ni beso concebido abre palabras-muertas- saca cadáveres y hace que hablen de memoria y órdenes y ascos El que muere se dirige a ustedes con todo el cuerpo-su cuerpo en el airesucuerpo nos rompe el cuerpo y sale de adentrosale su cuerpo-muerto y levanta la mano-nos levanta la mano Su mano por encima de nosotros-sobre nosotros se afirma Somos el Soy entonces no queda-otro en pie. caen las fichas-las fichas nos aplastan-las revisa-compara rostros-hurga huellas-testea Nos mira a los ojos si se ve en ellos nos libera si no-nos separa  Y el que muere nos pisa con todo el cuerpo-traigan a la muerte y que me mire a los ojos y se vea dice el que muere  La muerte lo mira y la muerte se ve en él La muerte lo mira y la muerte se ve-en él  Entonces la muerte nos descubre-nos prefiere y viene por nosotros la muerte  Y el que muere decreta-solamente el Orden es Vida





















miércoles, 3 de octubre de 2012

CECILIA ROMERO MESSEIN (BUENOS AIRES,1984)







Monasterio roto



el demonio que se me presenta
tiene los maxilares bajos
las uñas con que raspa
iluminan mis heridas
la sangre es una canción ausente

el demonio que se me presenta
es afín al cristianismo
ha aprendido todas sus mañas
y lima el hueso
con que adoctrina a los súbditos

los jóvenes vírgenes le chupan los cuernos
los sacerdotes mundanos le adornan el altar
los monjes recluidos llenan su copa más negra

el demonio que se me aparece
cruza el espanto de la noche tan urbana
se caga en los mendigos
y despierta a los alumnos
se toma de un sorbo
toda la mugre
que en la esquina ha dejado la tormenta

estoy en un monasterio roto
que por todos los bordes
hace sonar campanas anunciando la muerte
el demonio de un salto se cuelga en ellas
balancea el cuerpo en los aires pútridos de la ciudad
va de campana en campana
lustrando el rostro de la decencia.



Paseo


voy al gallinero
cruzo la parte larga del patio
el guadal
a un costado
una heladera abandonada
es la máquina del tiempo
para los niños que juegan cerca,
incluso para mí
la heladera abandonada
es un monstruo hermoso
también la balanza oxidada de dos platos
que llenamos de naranjas podridas
hay cosas como esas en los patios de este pueblo
cosas que en la infancia
cobran una importancia especial

voy al gallinero
cruzo la parte larga del patio
el guadal
a un costado
una zanja angosta
una azada apoyada en la pared del lavadero
que a veces usamos para ayudarnos a caminar
imitando algo que nunca vimos
la azada rompe los terrones
la gramilla se abre a los lados
como las alas dóciles de un animal muerto

voy al gallinero
cruzo la parte larga del patio
el guadal
creo que los huevos van a estar tibios
pero no
están fríos y suaves
las gallinas inclinan repetitivas las crestas
picando el suelo de tierra
algunas plumas cortas y felpudas
dan vueltas en diferentes momentos
las mueve una brisa
que yo no siento
me asomo al final del patio
un alambre separa el terreno
y allá, más lejos, veo a unos varones
uno tiene una remera blanca y se ríe
otro trepa a un árbol y no mira
vuelvo a tocar los huevos
siguen fríos y suaves
las gallinas me parecen tontas ahora que las veo
pero apenas puedo espantarlas
un miedo ancestral me distancia
se alteran un poco y agitan la tierra
sube el guadal
me pican los ojos
les tiro una piedra o una patada, no sé,
meto los huevos en un bowl de plástico
que es hondo
también está frío
pero los huevos más
los pongo despacio para que no se rompan
esquivo a las gallinas
que repiten su movimiento de cresta al suelo
abro la puerta de tejido que rodea el corral y salgo

cruzo otra vez la parte larga del patio
el guadal
el día está caliente y seco
la heladera la balanza la azada las naranjas podridas
cruzo todo
y no hablo porque no hay con quien
pero ahora escribo
que todo eso que cruzo
todo lo que mantiene oscilando
las sensaciones calientes
no es más que el patio de una casa de pueblo
un terreno vasto que habita en la memoria
algo extenso
que es sagrado
porque lo cubre la estrella de la siesta
y abunda en la palabra.
 



2001. La democracia neoliberal




como los últimos bombones de la caja:
se ha perdido el entusiasmo
y la posibilidad de elegir.



Inéditos