sábado, 31 de marzo de 2012

LAURA GARCÍA del CASTAÑO (Córdoba,1979)



El miedo habla de noche


Dicen que el miedo habla de noche
que si lo escuchas
le crecen alas, 
y se convierte en el pájaro de la inquietud

Dicen que el pájaro de la inquietud 
canta a los muertos
que si lo alimentas 
pide por ellos
les habla en su idioma

él te ofrece su perdón, su rostro,
un huesito para gastar a escondidas.
Te exige más semillas.
Y vos, 
que no tenés más aliento que la fábula del poema
su dolor, sus contracciones,
que no recobras nada de la vida
tras el sueño,
Salís a buscarle pan, resurrecciones.
algún alpiste.
Con ramitas de tu culpa le sueldas una jaula
para que no se escape.

Crees en él como en un dios
el señor que pastorea en tus entierros
y come de tu insomnio.

Le basta con que de vez en cuando
le converses, 
le hagas escuchar de tus desgracias, 
le subas el volumen por las noches.

Porque el miedo canta de noche,
con el idioma de los muertos
y vos,
lazarillo envuelto en la gloria de su amo,
por algo,
por algo le entiendes.

 

El espejo 
 
Nacer rompe el espejo de la eternidad 

lo fracciona en infinitas fatalidades 

Vivir es la fatalidad 

de no entrar de pie 

en la parte de reflejo que nos toca

y añorar los pedazos faltantes. 


  
Tomar una foto




Es meter un rayo en la boca del instante,
obligarlo a la inmortalidad,
insistir sobre la inexistencia.
Mirar una foto es conservar la fe del engaño,
ser su dios omnisciente y a la vez
Desposeído.



 inéditos

lunes, 26 de marzo de 2012

ANDRÉS NIEVA (VILLA DOLORES,CÓRDOBA,1973)




La Dinastía

En el Barrio Chino
veo a los poetas
de la Dinastía Tang
que comen
en los puestos
de comida de la calle.

Caminan dormidos
y piensan poemas
para las nuevas generaciones.
Meditan sobre el  césped
y compran Manga.

Al caer la tarde
caminan
todos en fila india
recitando los poemas
que inventaron
en sus mentes
a vagabundos
y a perros callejeros.




Soy paisaje

Acá
en este lugar,
no soy humano
ni salvaje

SOY PAISAJE.




Cosmos

Los loros
sobre los álamos
pelean
hasta el hartazgo.
Algo cotidiano
como el crepitar
del paisaje
anaranjado.
Las piedras
caen de la loma
como una tormenta
que luego
limpia el cielo
y matan víboras
que se transforman
en tierra.
Por la banquina
de la ruta
hormigas coloradas
llevan ramitas.
Alzo la vista
y veo como viajan
nubes oscuras
que saturan
las casas
y las copas
de los árboles.
En armonía
y tranquilidad
me ausento
de mi.
No importa,
el mundo gira,
materia
que se autoinventa
todo el tiempo,
igual
al cosmos
ulterior
de la nada.


Boca del Río (revisited)

Un árbol.
Un nido.
Pájaros perdidos.
Miro la loma
en lo profundo
de los colores
Soy una efigie más
en La Boca del Río.
Alguien en kayak
habla con el agua
y los patos dialogan
en otro idioma.
El viento inventa
y  rompe figuras
antes
que el pensamiento.
Música.
Aparece
otra música.
Tres árboles petrificados
en la masa corpórea liquida
forman el hábitat
de una manada  de pájaros negros.
Parecen estatuas egipcias
que toman volumen
y bajan a tomar agua.
El sol de vez en vez
con sus rayos
dejan el día ciego.
Disperso.
Veo caminar
gallinas japonesas.
Viajo en el movimiento
somnoliento del agua
y quedo perpetuo
en lo efímero
del instante.


del libro inédito La felicidad es un pez raro

domingo, 11 de marzo de 2012

HORACIO ARMANI (TRENEL, LA PAMPA, 1925)




El sueño de la poesía



Las grandes antologías están muertas,cementerios
de poetas,osamentas de poetas,fantasmas
de poemas amados emergen de sus páginas:
el tiempo ha consumido para siempre sus versos
que están muertos y han muerto su recuerdo y el mar de
     sus palabras.
Y ruedan por la hojas infinitas sus cánticos
sin destino en el tiempo,tan solos y tan muertos.


Millares de poetas escribieron para nadie sus versos,
para el olvido,para la nada donde nada el tiempo
y están secas sus sílabas flotantes en el polvo del tiempo.

Poetas,las palabras
terminan con nosotros,las palabras que un día
creíamos eternas en el delirio que une la belleza y el
sueño,
el dolor y la sed,la pasión del misterio.
Y nosotros yaceremos con ellas en el polvo de las
   antologías
cada vez más remotos ,más solos y más muertos.

Pero la poesía -inasible victoria- debe continuar
aunque el sueño de la poesía haya acabado.



de En la sangre del día (1988) según la versión que aparece en Horacio Armani Antología Poética,Fondo Nacional de las Artes,Buenos Aires,1996

domingo, 4 de marzo de 2012

JUAN GARCÍA GAYO (BUENOS AIRES,1932)



PALABRAS


Palabra para tocar la manos que de otro modo nunca tocaríamos.
Palabra para afeitarse la cabeza como preparación a la montaña.
Palabra para quien el viento es más visible que el durazno que estoy a punto de comer.
Palabra que no quiere o no necesita distraerse.
Palabra que pretende ocupar el lugar de la vida.
Palabra que va de menor a mayor y vuelve insatisfecha.
Palabra que no interrogaría otras palabras
sin convivir con ellas al menos cuatro estaciones seguidas.
Palabra de los vencidos en esta lucha de inmundicia y terror.
Palabra para un reino machacado de símbolos.
Palabra de las celebraciones ingenuas.
Palabra de aceptaciones y rechazos.
Palabra para que el amor no se entibie ni finja.
Palabra para los ángeles custodios.
Palabra para sentir lo que no se cumplió.
Palabra de la luz donde la muerte pierde la partida.
Palabra tomada por sorpresa,desnuda,este día,
a las seis de la tarde.



LA MESA DE MI COCINA



La mesa de mi cocina es muy pequeña
pero para la mosca que revolotea a mi alrededor es enorme .
Mi mesa es de madera maciza
pero un neutrino puede atravesarla fácilmente sin dejar rastros.
Vista desde el espacio sideral gira,
como todo en la Tierra, a miles de kilómetros por hora.
Si mi mesa de cinco kilos estuviera en la Luna
pesaría solamente dos kilos
y si llegara la campo de una estrella de gran intensidad
pesaría cien mil.
Mi mesa está pintada de blanco (yo mismo la desfiguré)
pero de noche es azul ultramar
y cuando apago la luz desaparece.
Mi mesa se alegra con las conversaciones,
le disgustan la radio y la televisión,
no quiere que esté solo
y prefiere las manchas de vino
a una esponja embebida con detergente.
No sé si sabe algo acerca del Universo,
de la física cuántica,del recalentamiento de la atmósfera,
pero cuando la miro tiernamente,
en un bello lugar del mundo,
dos hermanos que se habían jurado odio eterno
se abrazan.


EL BALANCE DE SUPERMAN



Inmóvil en el hueco del huracán
me acostumbré a seguir naciendo.
Partero de mí mismo,
me alimento de organismos perfectos.
La justicia responde  a mis pulgares
y el peligro afiló mis facciones.
Incursiono en un desfiladero de pantallas
a diez mil pies de altura
con la satisfacción de estar lejos
de la casa donde me dicen que nací.
Llegué a ver a través de los objetos
y a doblar el acero.
Mi reloj de aventuras detecta
a los amigos de verdad.
Las mujeres y los hombres que amé
y me amaron conservan su belleza.
Mi escritor preferido es Michel Onfary.
Puedo vivir sin soluciones.
Tengo 300 pares de zapatos.


de La Casa 10,Tiago Biavez,Buenos Aires,2011