GRACIELA CROS (CARLOS CASARES,PROVINCIA DE BUENOS AIRES,)

SIETE ÁNGELES ESPAÑOLES

1. Llega a mi casa y trae lo que yo espero de otro. A medias le permito mi boca, mi cuello, mi cintura. Su cuerpo se apasiona con el mío. Lo dejo hacer sin oponer resistencia mientras veo por la ventana qué bello está el jardín.

2. Trae lo que no aguardo. Sin preguntar por mis expectativas se limita a entregar lo que tiene para mí reservado. Yo recuerdo historias sin lógica, argumentos de cine y lo abrazo para bailar Siete ángeles españoles en puntas de pie.

3. De este hombre no necesito defenderme. Admito que me complace su cuidado. Con devoción se ocupa de mi sed sin prometer que lo hará mañana. Hago lo mismo con el jardín en estos días de verano.

4. Sin embargo, no sé si lo conozco suficiente. Él se empeña en mostrar uno que sospecho no es para el resto –digamos, lo que está fuera del jardín y la casa- donde yo no soy la que es para el resto.

5. Aprendí a confiar en este hombre. También he aprendido a no saber que espero su llegada. De este modo, cuando viene se parece a la lluvia que nutre el jardín sin dar aviso. Las cosas que me depara no son las previsibles. Hay páginas en blanco entre nosotros. El nudo que nos ata no se ve.

6. Hay palabras que este hombre no dice. Yo leo el silencio y tampoco las digo. Sabemos en qué moneda cobra lo no dicho. Mientras tanto en el jardín las plantas florecen, se marchitan. Hablo de él cuando callo.

7. Este hombre viene a ofrecer lo que yo espero de otro. ¿Lo que me trae a alguien se lo quita? ¿Lo que me es negado en alguien se acumula? Yo recibo de uno, ansío de otro y no sé qué hacer. Sola, en casa, mirando el jardín, escribo para entender.

De “Hacer la de Elvis/Re-escrituras”, Editorial CILC, 2009.

EL TÉ

Cuando Marianne y su madre /Mrs. Moore/ conversan

a través del vapor que se alza de las tazas

algo liviano se instala en el cuadro

por momentos

doméstico

Hablan

como si lo que dicen

antes hubiera sido escrito

“Tendremos que salir bajo el paraguas de nuestro contagio” / propone la anciana

y Miss Moore la consiente

entre cortos suspiros

Mis hijas entran

y escucho sus voces

incorporándose a la escena:

“No te olvides que un hombre debe ser leído

 Hay que leerlo / no sólo escucharlo

 Su voz no siempre es su palabra”

responde una a la otra 

y advierto que hablan

como si lo que dicen 

antes

hubiera sido escrito.

De “Libro de Boock”, Ediciones en Danza, Bs. As., 2004.

UN LEÓN EN LA NIEVE

Escribe sobre la mesa de la cocina

en un cuaderno de tapas duras

forrado de rojo.

Anota la fecha

sobre el margen izquierdo

y después cosas como:

Llevar 2 bolsas de cemento a la obra Castelar.

Pagué 200$ a Varela por adelanto del revoque fino.

Vecino: anoche estuve a punto de matarlo.

Es mi padre.

Escribe pero no hace literatura.

Su estilo se remite al registro del caos.

Es mi padre.

Narra sus transacciones con el mundo.

De “La Cuna de Newton”, Ediciones en Danza, 2007.

TEMPORADA DE PÉRDIDAS

El jardinero me avisa que

en la canilla del jardín

hay una rotura

y corre un chorro de agua desde hace días,

que a fin de mes

me va a llegar una factura de locos.

Le agradezco y le cuento que también

pierde

el depósito del baño

y que el tanque intermediario no funciona

y hay un goteo continuo en la conexión,

que, sin duda, cuando vean el medidor

los de la junta vecinal que provee el agua

me van a arrancar la cabeza.

Por mantener la conversación

en un estado cordial

le digo sin pensar:

es mi temporada de pérdidas

y después me doy cuenta de lo dicho

pero de la muerte llevándote, nada,

nada puedo decir.

De “Mansilla”, Ediciones en Danza, 2010.