Ecuánime,objetivo
El alma,quieta,ayer,
podía renunciar
a la escritura.Como
haber periclitado
-¿la terapia?,¿los libros?-
las emociones.Sé
que escribir es tener
violentos movimientos
en el alma,y que duren;
la sobriedad indigna.
Y en eso estoy : minúsculo,
aquietado,imparcial,
como un cero a la izquierda
de toda sensación;
no son largas las horas,
los dramas son ajenos,
y me sorprendo mucho
de que la gente sufra.
Ecuánime,objetivo
hoy por hoy sólo soy
un escriba prolijo,
nimiedad que disuade.
De vuelta
Una pavesa pronto
se desvanece.Crujo en mi desdicha
sordamente,y contemplo,
día tras día,rostros que descarto
al volver a la casa.
Pared,ingratitud contra la vida :
mi mirada se estanca
en el dolor,impropio de lucir
en medio de la noche,
y las estrellas giran.
Escuchando Bill Frisell
La sal,sobre la mesa,
habla de vos.La luz,
que proyecta una sombra
que calla,habla de vos.
Felisa,que no quiere
nada de mí,y que duerme
o medita, juiciosa,
habla de vos.Mi casa
es un esquema inmóvil
en que ninguna x,
solución,escalpelo
- ¡voz grave que tenías!-,
puede ser despejada.
de Naturaleza muerta,Ediciones del Copista,Córdoba,2011.
Muy bueno Pablo!! encantoME :)
ResponderEliminarsaludos al Ale por la palabra transmitida.
Abrazos