Olvidamos la música en el viejo contestador automático
Hasta una de esas cosas
que ya no se usan llegó a atrapar
sin que uno se diera cuenta,una partícula
del oscuro universo.
Lo alumbraron por un instante.
Incluso en el contestador
viaja algo de mi madre.Su voz
al otro lado del teléfono,
millones de años luz.
¿Cómo era? En las voces hay una música
pero tarde o temprano olvidamos.
¿Cómo se hace para volver a escuchar?
El sonido regresa vértebra a vértebra
con viejas preguntas
y apura el cuerpo entero por la garganta.
No encuentra palabras. Atraviesa esa frontera
del oído enterrada en la inexistencia.
Y es cuestión de reconstruir el tacto
rugoso de nuestros genes dramáticos,pero
ni siquiera un hijo habla igual que su madre.
Hay más.
Mucho por comprender en una voz olvidada.
Teoría del color alrededor de un significado
Con las lluvias el limón parece más amarillo.
A la sombra.Adentro de la barnizada fronda.
Ni todavía redondo ni todavía arrugado
es un brillo contra un fondo de claroscuros.
Aislado entre lo amargo y lo dulce
resulta un débil latido,ahí,sobre la tierra,
de nuevo aparecido.
Y está a punto de decir algo.
El color de un significado
va cambiando con los días.También
su objeto en la estridencia de la luz
como en un cuadro de Kandinsky.
Lo estoy viendo al final del corredor
donde hay que ir a buscarlo.
Es necesario acostumbrar la mirada
a esa insistencia con que las cosas regresan.
Receptiva y elemental el agua nunca hace diferencia
Otra mañana la abuela Rosa
te mostró un picaflor muerto.Flotaba
en un balde como una floja espuma.
"No hay otro pájaro igual",te dijo.
"Le prestaron el vuelo y no quiso devolverlo".
Había diluviado por la noche.
Entre rayo y rayo,las sombras
se agigantaron sobre las paredes.
Y reventaron los techos.El mundo
del sueño,se había dado vuelta.
El agua que todo lo recibe
nunca hace diferencia.
En su balanza transparente
cada uno obtiene su auténtico peso.
Del libro 21 gramos, Ediciones En Danza, Buenos Aires, 2014
Del libro 21 gramos, Ediciones En Danza, Buenos Aires, 2014
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