viernes, 29 de enero de 2010

GRISELDA GARCÍA (BUENOS AIRES,1979)




PA



usabas camisas color café
jeans gastados
mocasines negros.

me llevabas en el falcon verde del '65,
viejito,con la chapa picada,
ese que dejaba ver el asfalto
pasando rápido bajo mis pies.

a veces lo que te crecía adentro
hacía que te pusieras nervioso
y me pegabas cachetazos
yo te odiaba.

pero ahora te quiero,papá
ahora que no estás.

y ovidé
olvidé
olvidé

para hacer de cuenta que podía seguir adelante,
tener la vida normal de una niña de diez años.

entonces ocurre que volvés una tarde
y me esperás al salir del trabajo
fumando un cigarrillo largo,apoyado contra un pared
con tu camisa color café,marcando en el diario
resultados de viejas loterías
y películas de polanski estrenadas hace años.

me besás,te ofrecés a llevar mi bolso,pesado
y nos vamos tomados del brazo,
caminando despacito sin que nadie pueda decir
que vos estás muerto
y que soy la misma que escribe cada día
un poema a cuchilladas
sobre el vestido de la muerte.



de El arte de caer,alicia gallegos editora,Buenos Aires,2001

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