Un pozo
Al fondo de la casa
alguien hizo un pozo
y al costado quedó
la tierra amontonada;
cascotes, ramas, lombrices.
Despacio, te acercas a mirar;
entre paredes de barro.
Un cuadrado se despeja y atrae.
Desde el borde hacia abajo
se ve un cielo oscuro
que parece no terminar.
El miedo
Aspereza del mundo:
no sé tratarte.
La indiferencia es material y compacta.
las paredes se mueven,
la cabeza da vueltas,
los demás siguen.
Quiero volver, estar en casa
donde la tragedia
ocurre entre objetos familiares,
donde puedo quedarme quieta
y escuchar la voz que dice:
todo pasa, hasta el miedo.
El cuarto propio
La que fui
escribía en la cocina :
sobre la mesa blanca de formica
extendía los papeles
después de limpiar
los restos de la cena.
La luz de la lámpara
fijaba un círculo.
Alrededor,
la historia turbulenta de esos años,
como un empapelado en la pared.
Las palabras
un altar
donde guardar la fe.
de La envoltura, Ediciones del Dock, Buenos Aires, 2012.
Qué bueno haber dado con vos y con tu libro La envoltura, Raquel. Abrazo enorme.
ResponderEliminarSi, luz de lámpara
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