Del otro lado
La mujer que encontraron muerta en la playa era joven.
El martes y el miércoles cayeron meteoritos detrás del glaciar,
los pobladores dijeron que llevaba una cola de fuego azul.
Del otro lado de la ciudad hubo grandes estruendos.
Un pájaro castaño cruzó un cielo de nubes oscuras.
Por esta calle no anda ni un alma. Y eso que es viernes.
17 de setiembre,2004
La ciudad en vísperas electorales
La ciudad ni siquiera posee la melancolía de los imperios que han muerto.
Se escucha un alboroto perpetuo de fiesta decadente
sin música y sin cristales para el vino.
Los comensales tiran la comida, ríen a carcajadas.
hay amenazas,un gato muerto colgado de una reja.
Los que pueden oír,los que entrecierran los ojos para escuchar mejor
saben que lo que se escucha no es sólo el rumor del viento,
ni los pasos de esa mujer
que camina bajo la lluvia y lleva una bolsa de papel.
Es otra cosa.
Es otra cosa.
Lo que se escucha.
Es otra cosa.
30 de marzo,2007
Lluvia y más lluvia
Bajo la medianoche la lluvia cae sobre la ciudad.
No se detuvo en todo el día,
igual que las noticias descabelladas,
los viajeros,las gaviotas
que se alejan del mar y se arremolinan
en el cielo como pájaros con hambre.
Los barcos recién llegados de Europa.
El extranjero que tomó fotos de la casa amarilla
y del árbol junto al muro.
Este cansancio y esta melancolía
mientras se escucha durante horas
el agua que no barre las miserias.
Bajo la medianoche la lluvia cae
sobre la ciudad arrasada por el saqueo y la desmemoria.
Es una lluvia gruesa helada.
5 de febrero,2006
de El viento sopla, el surí porfiado, Buenos Aires, 2011
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