MARCELO FAGIANO ( RÍO CUARTO, PROVINCIA DE CÓRDOBA, 1959 )

ARTE  POÉTICA


I

Dejar de usar palabras
machacadas por el martillo de lo siempre dicho
de lo primero que se viene a la cabeza
o lo único que hay en ella.


II

No es imposible
radiografiar el alma de un insecto
o el esqueleto de Dios
disuelto en las cenizas de la nada.



MÁSCARA


Sucede en un instante
asalta el ánimo
como una piedra
en la cara de los huesos
se instala para siempre
ocurre de golpe
sintetiza los herrumbres y los brillos
copia las formas del enojo y la felicidad :
de pronto una mañana
en el relámpago de un espejo
ajustamos la máscara
que usaremos
por el resto de la vida.


PICTOGRAFÍAS


Y no hay tiempo que perder
caminan por la cornisa como ciegos
y parados al filo del barranco
recitan fragmentos de sus sueños.

Ya no hay tiempo - piensa -
y pinta sobre las paredes de granito
la silueta de un cazador
                                      al borde del abismo.




de La sed de Heráclito , Ediciones de Dock, Buenos Aires, 2017

JOSÉ DI MARCO ( RÍO CUARTO, PROVINCIA DE CÓRDOBA, 1966 )

VISITAS


Vino el pájaro de la misericordia
y abrió sus alas.
Vino papá con su muerte de la mano.
Vino el futuro, ángel del infierno
de los olvidados. Aullaba.
Vino el amor
y hundió su estaca en las cenizas.

Era de noche y el cielo extendía su rumor luminoso.
Cada estrella cantaba para mí
y yo quería oír cada estrella que cantaba.



ESTA TARDE

Cuando caminaba rumbo a casa
se me ocurrió algo genial, absolutamente.
No era una verdad maciza y fúlgida,
sino un destello ágil, lumbre de un temblor pasajero.

Llegué y quise escribirlo, pero no lo recordaba.

Muy de vez en cuando me roza lo extraordinario.
Con su ala de pájaro anónimo atraviesa los arrecifes
del olvido, y yo anoto en el atril de día
los restos de esa música intangible.



MIRANDO LA PASIONARIA


No hay otro mundo que éste
donde todo muda y el azar
cose la trama íntima de los días.

Esta tarde abrió la pasionaria
contra la pared del patio
sus estrellas blancas y lilas.

Por un instante,
el flujo ciego de la vida
se detuvo para que asomara,
carnal y luminosa, la inmortalidad.




de Lo que pudo ser,Ediciones la yunta, Buenos Aires, 2018

CLAUDIO LOMENZO (CIUDAD AUTÓNOMA DE BUENOS AIRES, 1962)

CIUDAD  DEL  PRESENTE

I

Ahora el tiempo se detiene en este cuarto.

Acontece una ciudad única, imprevista,
frágil e inventada por un puñado de ojos.
Dos cuerpos hablan con palabras táctiles,
y se acarician con voces transparentes. 
Son dos que respiran y son cientos
en un solo doble latido estridente.
Siempre lo uno indecible sin lo otro.

Cuando el tiempo late,se agrieta desde el centro.
Nace el instante con geografías evanescentes.
También el otoño afuera se deshace
en fragmentos que mutan del verde seco al ocre,
y deshoja adentro, horas exactas y palpables.

El presente se edifica en un parpadeo
y se abrasa con ella en mi mirada.


II

Un cuarto de hotel en Oaxaca cubre el juego,
y afuera llueve semen de otros dioses.
Tláloc, Chac ,Cocijo inundan la Plaza de la Constitución.
Adentro transpiraban nuestros cuerpos
esculpidos por la forma del fuego.

Esta ciudad,como Mijas Pueblo,
Guarda do embaú, Taxco,
invoca el vértigo y la tarde,
para que caiga como un aguijón de obsidiana
vehemente, perpendicular y violento.

Esta ciudad, como Nueva York,Madrid o París
no es fija, es un territorio entre dos soledades.
Se enciende con deseo de noche,
se abre con palabras llaves,
con amarillas obediencias y rojos gestos.

Así con sólo abrir los ojos la descubro,
habitada por el festivo carnaval de las miradas.
Y me asomo  y la contemplo edificada :
con dos cuerpos en su centro.

III

Al mirarla desde afuera comprendo
como comprenden desde adentro,
desnudos en sus formas vertiginosas:
la lengua y el atardecer,
el deseo y su anzuelo secreto.
Al mirarte no importa la incógnita:
la ciudad me abraza, tiene manos y tiene nombre.
En la grieta que deja el instante en este cuarto,
el tiempo esconde un poema migratorio,
con palabras de fuego legendario.
Cada pliegue es un abismo
y la ciudad es ella misma entre sus cosas.

También en esta deshora.
En el punto opuesto
Habito el poema de tu cuerpo: ciudad  del presente.


del libro homónimo , Ediciones del Dock, Buenos Aires, 2018

PABLO DEMA ( GENERAL CABRERA,CÓRDOBA,1979 )

Amigo amigo

Amigo,amigo...
ya ves que te negué
no una ni dos ni tres
sino cientos de veces.
Pero en la noche más oscura
bajo la tenue ceniza tibia
perduraba encendida
la brasa de tu corazón.

Mi nombre es nadie

Amigos,
ahora que ya soy un hombre
y no quiero ser alguien
en la vida
me siento mucho más liviano.
Desde acá los veo
lanzar sus dentelladas
sobre un reflejo fugaz en el agua
que es precioso, sí,
pero no es oro.

Amigos, amigos...
no corran más,
todo lo que hay es de ustedes
pero no es oro
oro no.



de Filos, Ediciones del Dock, Buenos Aires ,2014

CLAUDIO SUÁREZ (CÓRDOBA,1939)

  XXXIII



No quedarán culpas,
apenas una erosión de la ceniza.

Un día entraremos juntos
en el súbito ahogo de la muerte
entre cosas conocidas y extrañas.

Será un día de bruma
como todos los días
con la turbación del miedo y
la pesadumbre del vacío.

Cesará entonces la  niebla,
y la luz de abril que produjo frutos luminosos
no tendrá noticias de la pena.


de Ventanas altas , Editorial Argos, Córdoba, 2018

MATÍAS BONI (RÍO TERCERO, PROVINCIA DE CÓRDOBA, 1975)

FUGA MENOR

I

"Sólo la brevedad conquista"

Fierro

Tanto si conjuga futura una dura herradura, una dura herradumbre de que como certidumbre, tanto despótico o tirano, sea la forma de un ano que ovilla todo Estado en su gavilla. Tanta manija dan los que funcionan funcionarios de las desdichas,tantas dichas dijeron los que comieron de ese engrudo que embicha .Un estado organiza en cada órgano tantas desdichas, tantos dichos, sus bichos agujeros son los hueros parejeros de parlamentarias justicias. Tantos dichos escuchados y aparejados en la espera desesperanzada.Tantos,pero tantos,que no suman. Tanta espuma de dichos,tanto seducen con palabras que en una de esas, en una de esas que van y vienen uno se atiene, uno se atiende en cada tenderal. Uno en cada cantera no sabe, trata los destratos en una suma incompleta para repletar sus tretas y sotretas. El que manda demanda,el que manda atrapa en la trampa con sólo dichos, con solas dichas. Trampea cada consuela, cada desvelo, a cada cual que tormenta para tener la siguiente vez la oportuna de su fortuna, la de tener para decir algo.Y este viejo sotreta se engancha en su cancha, en su roña se ensancha por cada consola de su suelo, tanto se enganchó que escuchó proferir ,escuchó un mudo, un silencio bisbeado que era mejor no estar aislado. Escuchó un suelo de su desconsuelo, un pesar de sus medidas,escuchó con pesar un mandato soso y procaz de que era mejor no estar solo, de que a lo mejor buscar alguien agita también, tan bien una dicha. Un estado es mejor no escuchado que pregonar sutura la trampera de sus luchas. Con que cuerda concuerda el viejo sotreta sus soledad poblada y masca la aplanada demanda. Qué revancha se podría tomar si ya expande su pelambre para alguien que se cuele su anidar. Buscar alguien era una afrenta,una fuerza a convenir en su ejercer, en su fin.La mandada se apropia apoyada en la costura de la dura pausa de un pasado que exonera, canchea la ensanchada carretera.Y de tanto valorar su soledad encontró su porfía, encontró cuando menos lo esperaba, encontró su demolición, otra más de tantas, de tantos la suma se resuelve mimando un deseo rebelde. Se jugaba tanto en ese deseo atroz, se jugaba la siempre jugada, la misma tirada entre querer y dominar su fortuna. Se jugaba y bastaban sus desvelos y sus velos que tanto guardaban sus dichas. Y digo dichas por decir que para aparejar, para seguir y para que sigan hace falta apalabrar, hacen falta credos desdichos.

Un Estado captura por despótico,por cada emperador asumido en su nido como Tuerto visionario de sus descuidos, como Mago que liga las vigas de sus conjuros predicho. Un Estado empareja cada injusta reja de su ley perpleja. Un rey cuya servidumbre se hace reciedumbre de sus propias quejas. Un rey jurista que que banca la banca de cada terruño adherido a su nido de tiempo indefinido. Somos inocentes, grita la gente, somos inocente gritan, hoy que abunda la errabunda perversión herida. La moneda que impuesta siempre enhiesta es la que obliga, la que acredita, la que con fianzas da finanzas para organizar sus retóricos descansos. El viejo que se había hecho un trecho,una tregua adusta,de unos gustos porfíos. Pero un Estado manda siempre a ser la hacienda adherida a sus heridas por convencer.

Si hay motivo sincero para escribir,uno no,uno no debería contar nada para saciar, uno canta estirando la piel lo más cerca posible , lo más cerca audible. Entre lo crudo y acertado hay actos fallidos: un viejito que por las noches va a la cama con su pan diario, en pantuflas, uno sabe, uno es un espacio diario que siente como afluente repetir lo rodeado en un momento en lugares que dan lo mismo. Quedan en su máximo punto una vida, queda decir de ida y vuelta apuntar las comedias. Queda ir de aquí para allá en el empeño de enredar un transcurso. Lo que dura tortura a la larga o a la corta por vivir y trabajar en estos detestables siglos. Si glosar la testa uno detesta, uno sabe/uno desea dicen algunos versos que en cualquier lengua plena y sonajera inclina lo propio y ajena. Hay en ambos quedos un amor propio y ajeno, hay, aunque los de afuera insistan, en intimar un destete o detestar. Hay los que afuera dirán "¡Hurra por respirar"!. Hallar fornas a través de un ella,de una mujer que en vida,envido y embebido presencia la seducción tantas veces evocada. Cada uno a sí mismo se habla o se canta. Dice los espléndidos amaneceres de un cansancio o atempera cositas pequeñas de alegrías, que monda puestas en espiral, presentan los conciertos ciertos y abiertos por delante de sus tremendos y sendos arpegios parejeros y sonajeros.
Desechar mundos,desechar vientos mundos negando lo puesto e impuesto, orgullos y envidias de sistemas que faltan y subsidian, lo que es la suma y ahora repleto completo:"uno no sabe/uno desea/lo que es la suma". Girando la cabeza, un acto infame como estirar o agacharla, girando la cabeza aviesa para que tiempo y diferencia se alienten a condición de separar quitados por jadeos y quejidos unos vaciados caídos, caotizados, caracterizados en bloques de lo que uno formula,de lo que unos muda y mula en sus así lo quise si es un credo. Sí,eso creo. Sí,depende. Después de todo no creo, invento en el desvelo palabra por palabra un seguimiento incierto de voz y concierto. Si lo que se encastra no es obra, si lo que encastra es modalidad y violencia resuelta que trata de hacer que vuelva escrita en cada página un arreo de aliento y espanto. Cada tanto desde que todos quieren hablar, cada tanto,canto un pretexto,un aburrimiento, un salir y comenzar algo que desvelo soplado, deshecho y fustigo y afectado quiero con el "una vez era",tener un cuerpo. Existen,una gambas que sisean,ambas existen que se gambetean.


de Fuga  Menor, La Comarca Libros, Buenos Aires, 2017

MARÍA DEL CARMEN MARENGO (BALNEARIA, CÓRDOBA,1968)

Encontrar
nuestros juguetes 
de niños,
remendar sus ojitos
lamentar sus cabellos,
dejarlos,
acomodarlos
en una valija
y partir.



Los mapas.

Recorrerlos todos.

Pero cómo hacer
para estar
en el mismo lugar.





El mapa
donde los animalitos
estaban perdidos
creció
y se multiplicó
hasta que se perdieron los caminos





de Juguetes errantes - Wandering Toys . Buena Vista Editora, Córdoba ,2018.
Edición bilingue ilustrada por Cecilia Mandrile (Villa María , Córdoba,1969)

ANDREA FARCHETTO (COLAZO,CÓRDOBA,1967)

Y yo elegí
    el aire
porque me deja
hacer fuego
   y arder



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Aprender:
la casa vacía
es otra cosa



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    Canto
a esta extraña
desesperación del lenguaje
a la porción de pan diaria
al tiempo que se fue sin saludar
                    hoy
                el poema
es una noche boca arriba
       con ojos de pez





de Todo lo oscuro canta, Alción Editora, Córdoba, 2018

José Daniel Cesano (Córdoba)

Berlín, andén 17

La niebla,
oscura, como las fauces de los perros
coléricos,
fría, como los fusiles de los guardias
inquietos,
envolvió todo.
Parecía una pesadilla:
gritos, llantos, abrazos desesperados
bruscamente desatados...
Pero no fue un sueño atroz:
el tren se detuvo y su negra boca devoró
familias enteras...
Hoy, cuando otras intolerancias nos distraen,
un puñado de piedras lava las culpas.




de Los rostros de la intolerancia y otros poemas - Alción -Córdoba - 2018

MARCOS AGÜERO (CÓRDOBA,1972)

Me gustaría que Mario Pereyra
manejara un taxi
le miraría un rato la nuca y los ojos por el espejo retrovisor
le pediría que me llevara hasta la verdad
Ahí lo quiero ver.


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No me molesta 
abrir tu frasco de mermelada
o juntar los vidrios de un vaso
que no pudiste retener
Me acostumbré a repetir
lo que digo
no pasa nada
un eco vive en nuestras charlas
En la sobremesa
me gusta sentarme a tu lado
sentir ese olor
coca que te trae la boliviana
bulto en tu mejilla
y yo
vecino de las hojas que te calman.


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Da un no sé qué
verla tan poeta
y lo bien que le sale
no saber que estoy aquí
Qué buena idea su edad y su camisa
la manera de beber y estar parada
qué buena idea que no ría
qué buena idea molestar su adiós tranquilo
y comprenderla
en algún lugar
donde lo único imposible
sea yo.



de Con vos las palabras son las cosas, Buena Vista Editora, Córdoba, 2017

Renée Fernández Lawson (Córdoba,1975)

Mi gin tonic - Andrés Calamaro

a Ovaldo Bossi

un gin tonic bastó

para que nos reconociéramos

desde entonces

casi todas las noches

me llega un sobrecito

sin ver el celular puedo saber que es él

que son la veintidós y treinta

y ha tomad el tren que lo lleva a su casa

un trago

el tren

un mensaje de texto

son atajos

suspenden la distancia

juro por todos los gin tonic del mundo

a la hora en que las palabras

encienden el espacio con sus buenos deseos

cierro los ojos

imagino su tren

y pido el mío

El oso - Moris

a Emilia y Gabriel Pérea Barberá

en medio de una conversación sobre otras cosas

le pregunto por su hija

mira la hora

marca un número y espera

aunque mínima

la anticipación lo hace temblar

a muchos kilómetros de acá

suena un teléfono

ella corre a atender

aunque no pueda verla

imagino su sonrisa

las estrellas encendidas en sus ojos

ella le pide que le cante la canción del oso

y él, la cara iluminada por una felicidad

que no le había visto nunca antes

se la canta

una y otra vez

una y otra vez

como si la canción

y la ternura del mundo

no tuvieran final

Zamba de Lozano - M. Castilla y C. Leguizamón

A Alejandro Orellana

cuatro de la mañana

estamos con los ojos chinos

de alcohol

de sueño

en un silencio íntimo

el Ale larga con la introducción

en la guitarra

uno de los amigos improvisa una caja

mi voz se suelta a correr por la senda

que van trazándole las cuerdas en el aire

al final de la zamba el Ale dice

estamos para grabar

y nos reímos

el cielo arriba

queda en el piso once

de la calle Jujuy

de Soundtrack, Buena Vista Editora, Córdoba, 2017

SOLEDAD VARGAS (SALTA,1982)

Hay salas de espera y sala de espera
En el umbral de algunas
no se distingue de qué lado queda la muerte
el dolor que oprime el pecho
no es suficiente para localizar
La señora viejita le dice al joven
que esto no es vida, mejor, dejarlo partir
Los que llegan tarde, están asustados
se llega a destiempo para no saber
Hay otra abuela más lejos que hace así
con los pies, y está firme
quiere ganar la visita de familiares directos
(ya preparó una crema para las piernas)
Estamos nosotras, profesionales
que creímos saber algo
Pienso que no sé nada
que me duele el pecho
no sé que tengo que ver
con la vida de algunas personas
mucho menos con la muerte
Dicen que cuando les hablás en terapia intensiva
ellos te oyen y a veces se agarran
querría saber eso
Me gustaría saber si ahora quiere vivir.



*****************************+


Allí somos lo que nunca quisimos ser
lo que nadie nos preguntó
el paisaje es más que una espera
con un ciego que vende cubanitos
el que abre la puerta mira el picaporte
el que mira la puerta no ve nada
¿Realmente creemos que en estas cajas
hay algo preparado para nosotros?
Una vez me acerqué tanto
que escuché a dos señoras hablando
pobrecita, tan joven y el estudio salió mal.



**********************************

Elucubraciones en la sala de espera


Subo el volumen de Juana Molina
No quiero escuchar a la señora que lee la biblia
Puedo pasar semanas enteras sin pensar en la enfermedad
No tengo suerte con él
Hay 50 personas que van a entregar su sangre antes que yo,
ninguna tiene esperanza
Qué bien le queda la sonrisa a las señoras de 40
El chico lindo que también espera,me sostuvo un  poco
la mirada. Parece turbado. Su papá sentado detrás de él.
No se hablan
¿El chico lindo estará enfermo?
Me vuelve el insomnio de anoche.
Alta complejidad es ,lo que se siente antes de abrir un sobre
de esos que entregan acá.
Pasaron los 50 tristes.
Es mi turno.

de Nosotros nos fuimos antes ,Buena Vista Editora, Córdoba, 2017

Carlos Schilling (Sunchales,Santa Fe,1965)

Tres muertos

Él

Nosotros dos sabemos que murió
un canalla menor.Tenía edad
para seguir viviendo y estafando
a sus viejas amantes unos años
más. El breve obituario en el periódico
que odiaba resumía su existencia
literaria a tres libros de poemas
y una novela que ganó un segundo
premio municipal o provincia.
Vos sentías por él lo que yo nunca
sentí: respeto, amor, tal vez piedad,
aun cuando pensabas que sus versos
pulidos hasta la impotencia no
compensaban el tiempo derrochado
en componerlos. Si querés, ahora,
mandame tu dolor,encapsulado
en una lágrima;prometo serle
fiel por un día.


Vos


No revisé el poema que escribí
unos días después de tu velorio,
y ahora es tarde para corregir
su falta de distancia emocional,
legible en las palabras "breve ángel",
que dan pudor incluso entre comillas.
Supongo que el poeta adolescente
de la familia en duelo no podía
perderse la ocasión de ejercitar
su voz con un motivo tan sensible
como una prima muerta y recurrió
a la más popular de las criaturas
celeste...Perdoname, perdoname,
no he mejorad nada en estos años:
la sinceridad solo es un estilo
que se puso de moda y que practico
en casos de necesidad extrema.


Yo

Cuando te entreguen el certificado
de defunción, fijate  que mi nombre
y mi apellido estén escritos  sin
errores ortográficos. Si es cierto
que el destino depende de una letra,
sería injusto que la mano inepta
de alguna secretaria de hospital
provocara un desvío en ese viaje
al otro mundo y yo jamás pudiera
encontrar el camino de regreso
para ser tu fantasma.


de Ensayos de voz, Buena Vista Editora, Córdoba, 2017

Gustavo Caso Rosendi (Esquel,Chubut,1962)

-¿Por qué le tenés miedo
 a la oscuridad? No hay nadie ahí
-decías,mientras tu mano
intentaba soltarse de la mía.

Y ahora que estoy
mirando desde adentro,
corroboro tus dichos.
No hay nadie aquí.
Ni siquiera tu mano.

A eso le temía.
A que en la oscuridad
no hubiera nadie.


*******************

MI MAMÁ ME AMA
- me hicieron escribir en el cuaderno.

No sabía cómo explicarle a la maestra
que la realidad era un poco más compleja.


*********************************

Para crear un poema chino
nunca escribas "grulla"o"jade", ni
"loto"o "papel de arroz". Ni entornes
los ojos para intentar ver lo mínimo.
Tampoco es necesario que te prepares
un té y te disfraces con sedas coloridas,
ni que nombres alguna dinastía,
ni que viajes a China.

Sólo tenés que ser capaz de saltar
esa muralla que se ve desde la luna:
tu Gran Muralla
(erigida a base de clichés).

De lo contrario tu poema parecerá estar
escrito por un chino.Y lo que sería
aún peor,escrito en chino.



de Todos podemos ser Raymond Carver, PIXEL editora, La Plata, 2017

NELSON SPECCHIA ( LAS BREÑAS,CHACO,1964)

Una lapicera verde

Cada mañana al borde del cuaderno
donde la pluma registraba el día
frente al curso, los niños y la fría
campana del patio dando el eterno
toque de las horas y los recreos:
Parker verde, verde y esmeralda, delgada
varita para la voz olvidada
que se oculta tras guardapolvos nuevos.
Lapicera de maestra de escuela,
hábito de vocales, redondillas
y renglón completo, hasta las orillas.
Hoy trazas con mi mano, aunque te duela,
versos vanos en hojas amarillas:
no sabrás, pluma, de cosas sencillas.


Una moneda de Diez

Proverbial caballito reducido
Al redondo de níquel de moneda:
Tu porte marcial de plaza va unido
Al general, la sombra y la arboleda.
Pobre dinero de metal bruñido:
un décimo de peso algo pagaba
en aquel pasado que ya es tiempo ido.
Caballito de trote vano, nada.
Pobre corcel militar ya sin honra.
Pretoriano custodio del centavo,
nada queda de tu porte gallardo:
de aquellos trotes no más una sombra;
de los sucios monederos, esclavo;
de las avaras propinas, bastardo.


De mi padre

Cuánto recelé las palabras, Juan,
en las horas que sólo no teníamos
uno al otro, sin lo que más debíamos
mostrar en sociedad. Mis ojos iban
hacia ti, mas mi voz iba al silencio,
sin comprender tu desdicha y el hielo
de los días del deber y el duelo.
Nadie llegó a percibir el cansancio
del rostro serio ni del porte grave,
salvo aquella madrugada de lástimas
en que perdimos la puerta y la llave,
el sentido, el polo norte y las próximas
palabras sin que Madre dé la clave.
Y fue tarde para todas las lágrimas.


de Ritos de paso, Alción Editora, Córdoba, 2017

FRANCISCO MADARIAGA (CORRIENTES,1927 - 2000)

Las rosas del estero



El ánima del tigre bebe el agua de
        las rosas del estero:
casi no-rosas en el extremo de lo silvestre,
rosas por mis caballos y por mí.



Resplandor



Alguna vez será memoria el padre,
entre cardos,albardones y lagunas.
Ese tropero ya no cantará con los
        ojos perdidos
en un ardiente terror.
Suavemente suyo será un resplandor
de infinitud.




Lluvia en  Las Pirquitas



Va a seguir siendo mía la lluvia cuando yo
        muera,
todo va a seguir siendo mío,
el trueno conservará intacto su sonido casi
       negro,
y el árbol a orillas del corral gozará con ese
      trueno,
mientras el olor a presencia de la tierra en
       la lluvia
será el mismo olor de mi ausencia.
Así le sucede y le sucederá a todo lo que es
pertenencia del planeta.
Entonces, a no gemir, mi lejano palmar,
cuando yo muera,
porque somos un pormenor de presencia de lo
inmortal.   

A Leonardo Martínez

de Un palmar sin orillas según la versión que aparece en Criollo del universo - Contradegüellos II -

Universidad Nacional de Entre Ríos - Eduner - 2016

MARÍA PAULA ALZUGARAY (ROSARIO,1974)

Domesticación


La liviandad que se tiene cuando se piensan razones
fumando desde el baño del empleo.
La mirada que devuelve el pelo por arreglar
el rasgueo que hace la vida ante las cosas que hay que hacer
sabiendo que la posesión nos gasta.
Con esa anuencia infernal miramos todo lo soleado,
            lo envidiado,
lo que falta besar y el informe que espera en la máquina.
Y todo así.




Una frase


A sus dos años le enseñé una frase a Ámbar:
"A su casa,a su casa..."

No dudó en aplicarla.
La escuché repitiéndola mientras aplastaba hormigas
              con el dedo.





Una tarjetita de julio de 2014


Hace frío y acá estamos todos abrazados.
Somos cuatro en la cama grande: Rosario,Francisco,
            mi hermana y yo.
Tengo una sensación de no necesitar nada más
que esta habitación
esta casa
en la que ahora duermen repartidos debajo de frazadas
profundas,
los afectos familiares.

No necesitar más que esto:"los lugares comunes".
Lo otro pasa afuera.



de Todo llegó por sí solo -Alción Editora - Córdoba - 2017