MARCELO FAGIANO ( RÍO CUARTO, PROVINCIA DE CÓRDOBA, 1959 )

ARTE  POÉTICA


I

Dejar de usar palabras
machacadas por el martillo de lo siempre dicho
de lo primero que se viene a la cabeza
o lo único que hay en ella.


II

No es imposible
radiografiar el alma de un insecto
o el esqueleto de Dios
disuelto en las cenizas de la nada.



MÁSCARA


Sucede en un instante
asalta el ánimo
como una piedra
en la cara de los huesos
se instala para siempre
ocurre de golpe
sintetiza los herrumbres y los brillos
copia las formas del enojo y la felicidad :
de pronto una mañana
en el relámpago de un espejo
ajustamos la máscara
que usaremos
por el resto de la vida.


PICTOGRAFÍAS


Y no hay tiempo que perder
caminan por la cornisa como ciegos
y parados al filo del barranco
recitan fragmentos de sus sueños.

Ya no hay tiempo - piensa -
y pinta sobre las paredes de granito
la silueta de un cazador
                                      al borde del abismo.




de La sed de Heráclito , Ediciones de Dock, Buenos Aires, 2017

JOSÉ DI MARCO ( RÍO CUARTO, PROVINCIA DE CÓRDOBA, 1966 )

VISITAS


Vino el pájaro de la misericordia
y abrió sus alas.
Vino papá con su muerte de la mano.
Vino el futuro, ángel del infierno
de los olvidados. Aullaba.
Vino el amor
y hundió su estaca en las cenizas.

Era de noche y el cielo extendía su rumor luminoso.
Cada estrella cantaba para mí
y yo quería oír cada estrella que cantaba.



ESTA TARDE

Cuando caminaba rumbo a casa
se me ocurrió algo genial, absolutamente.
No era una verdad maciza y fúlgida,
sino un destello ágil, lumbre de un temblor pasajero.

Llegué y quise escribirlo, pero no lo recordaba.

Muy de vez en cuando me roza lo extraordinario.
Con su ala de pájaro anónimo atraviesa los arrecifes
del olvido, y yo anoto en el atril de día
los restos de esa música intangible.



MIRANDO LA PASIONARIA


No hay otro mundo que éste
donde todo muda y el azar
cose la trama íntima de los días.

Esta tarde abrió la pasionaria
contra la pared del patio
sus estrellas blancas y lilas.

Por un instante,
el flujo ciego de la vida
se detuvo para que asomara,
carnal y luminosa, la inmortalidad.




de Lo que pudo ser,Ediciones la yunta, Buenos Aires, 2018

CLAUDIO LOMENZO (CIUDAD AUTÓNOMA DE BUENOS AIRES, 1962)

CIUDAD  DEL  PRESENTE

I

Ahora el tiempo se detiene en este cuarto.

Acontece una ciudad única, imprevista,
frágil e inventada por un puñado de ojos.
Dos cuerpos hablan con palabras táctiles,
y se acarician con voces transparentes. 
Son dos que respiran y son cientos
en un solo doble latido estridente.
Siempre lo uno indecible sin lo otro.

Cuando el tiempo late,se agrieta desde el centro.
Nace el instante con geografías evanescentes.
También el otoño afuera se deshace
en fragmentos que mutan del verde seco al ocre,
y deshoja adentro, horas exactas y palpables.

El presente se edifica en un parpadeo
y se abrasa con ella en mi mirada.


II

Un cuarto de hotel en Oaxaca cubre el juego,
y afuera llueve semen de otros dioses.
Tláloc, Chac ,Cocijo inundan la Plaza de la Constitución.
Adentro transpiraban nuestros cuerpos
esculpidos por la forma del fuego.

Esta ciudad,como Mijas Pueblo,
Guarda do embaú, Taxco,
invoca el vértigo y la tarde,
para que caiga como un aguijón de obsidiana
vehemente, perpendicular y violento.

Esta ciudad, como Nueva York,Madrid o París
no es fija, es un territorio entre dos soledades.
Se enciende con deseo de noche,
se abre con palabras llaves,
con amarillas obediencias y rojos gestos.

Así con sólo abrir los ojos la descubro,
habitada por el festivo carnaval de las miradas.
Y me asomo  y la contemplo edificada :
con dos cuerpos en su centro.

III

Al mirarla desde afuera comprendo
como comprenden desde adentro,
desnudos en sus formas vertiginosas:
la lengua y el atardecer,
el deseo y su anzuelo secreto.
Al mirarte no importa la incógnita:
la ciudad me abraza, tiene manos y tiene nombre.
En la grieta que deja el instante en este cuarto,
el tiempo esconde un poema migratorio,
con palabras de fuego legendario.
Cada pliegue es un abismo
y la ciudad es ella misma entre sus cosas.

También en esta deshora.
En el punto opuesto
Habito el poema de tu cuerpo: ciudad  del presente.


del libro homónimo , Ediciones del Dock, Buenos Aires, 2018

PABLO DEMA ( GENERAL CABRERA,CÓRDOBA,1979 )

Amigo amigo

Amigo,amigo...
ya ves que te negué
no una ni dos ni tres
sino cientos de veces.
Pero en la noche más oscura
bajo la tenue ceniza tibia
perduraba encendida
la brasa de tu corazón.

Mi nombre es nadie

Amigos,
ahora que ya soy un hombre
y no quiero ser alguien
en la vida
me siento mucho más liviano.
Desde acá los veo
lanzar sus dentelladas
sobre un reflejo fugaz en el agua
que es precioso, sí,
pero no es oro.

Amigos, amigos...
no corran más,
todo lo que hay es de ustedes
pero no es oro
oro no.



de Filos, Ediciones del Dock, Buenos Aires ,2014

CLAUDIO SUÁREZ (CÓRDOBA,1939)

  XXXIII



No quedarán culpas,
apenas una erosión de la ceniza.

Un día entraremos juntos
en el súbito ahogo de la muerte
entre cosas conocidas y extrañas.

Será un día de bruma
como todos los días
con la turbación del miedo y
la pesadumbre del vacío.

Cesará entonces la  niebla,
y la luz de abril que produjo frutos luminosos
no tendrá noticias de la pena.


de Ventanas altas , Editorial Argos, Córdoba, 2018

MATÍAS BONI (RÍO TERCERO, PROVINCIA DE CÓRDOBA, 1975)

FUGA MENOR

I

"Sólo la brevedad conquista"

Fierro

Tanto si conjuga futura una dura herradura, una dura herradumbre de que como certidumbre, tanto despótico o tirano, sea la forma de un ano que ovilla todo Estado en su gavilla. Tanta manija dan los que funcionan funcionarios de las desdichas,tantas dichas dijeron los que comieron de ese engrudo que embicha .Un estado organiza en cada órgano tantas desdichas, tantos dichos, sus bichos agujeros son los hueros parejeros de parlamentarias justicias. Tantos dichos escuchados y aparejados en la espera desesperanzada.Tantos,pero tantos,que no suman. Tanta espuma de dichos,tanto seducen con palabras que en una de esas, en una de esas que van y vienen uno se atiene, uno se atiende en cada tenderal. Uno en cada cantera no sabe, trata los destratos en una suma incompleta para repletar sus tretas y sotretas. El que manda demanda,el que manda atrapa en la trampa con sólo dichos, con solas dichas. Trampea cada consuela, cada desvelo, a cada cual que tormenta para tener la siguiente vez la oportuna de su fortuna, la de tener para decir algo.Y este viejo sotreta se engancha en su cancha, en su roña se ensancha por cada consola de su suelo, tanto se enganchó que escuchó proferir ,escuchó un mudo, un silencio bisbeado que era mejor no estar aislado. Escuchó un suelo de su desconsuelo, un pesar de sus medidas,escuchó con pesar un mandato soso y procaz de que era mejor no estar solo, de que a lo mejor buscar alguien agita también, tan bien una dicha. Un estado es mejor no escuchado que pregonar sutura la trampera de sus luchas. Con que cuerda concuerda el viejo sotreta sus soledad poblada y masca la aplanada demanda. Qué revancha se podría tomar si ya expande su pelambre para alguien que se cuele su anidar. Buscar alguien era una afrenta,una fuerza a convenir en su ejercer, en su fin.La mandada se apropia apoyada en la costura de la dura pausa de un pasado que exonera, canchea la ensanchada carretera.Y de tanto valorar su soledad encontró su porfía, encontró cuando menos lo esperaba, encontró su demolición, otra más de tantas, de tantos la suma se resuelve mimando un deseo rebelde. Se jugaba tanto en ese deseo atroz, se jugaba la siempre jugada, la misma tirada entre querer y dominar su fortuna. Se jugaba y bastaban sus desvelos y sus velos que tanto guardaban sus dichas. Y digo dichas por decir que para aparejar, para seguir y para que sigan hace falta apalabrar, hacen falta credos desdichos.

Un Estado captura por despótico,por cada emperador asumido en su nido como Tuerto visionario de sus descuidos, como Mago que liga las vigas de sus conjuros predicho. Un Estado empareja cada injusta reja de su ley perpleja. Un rey cuya servidumbre se hace reciedumbre de sus propias quejas. Un rey jurista que que banca la banca de cada terruño adherido a su nido de tiempo indefinido. Somos inocentes, grita la gente, somos inocente gritan, hoy que abunda la errabunda perversión herida. La moneda que impuesta siempre enhiesta es la que obliga, la que acredita, la que con fianzas da finanzas para organizar sus retóricos descansos. El viejo que se había hecho un trecho,una tregua adusta,de unos gustos porfíos. Pero un Estado manda siempre a ser la hacienda adherida a sus heridas por convencer.

Si hay motivo sincero para escribir,uno no,uno no debería contar nada para saciar, uno canta estirando la piel lo más cerca posible , lo más cerca audible. Entre lo crudo y acertado hay actos fallidos: un viejito que por las noches va a la cama con su pan diario, en pantuflas, uno sabe, uno es un espacio diario que siente como afluente repetir lo rodeado en un momento en lugares que dan lo mismo. Quedan en su máximo punto una vida, queda decir de ida y vuelta apuntar las comedias. Queda ir de aquí para allá en el empeño de enredar un transcurso. Lo que dura tortura a la larga o a la corta por vivir y trabajar en estos detestables siglos. Si glosar la testa uno detesta, uno sabe/uno desea dicen algunos versos que en cualquier lengua plena y sonajera inclina lo propio y ajena. Hay en ambos quedos un amor propio y ajeno, hay, aunque los de afuera insistan, en intimar un destete o detestar. Hay los que afuera dirán "¡Hurra por respirar"!. Hallar fornas a través de un ella,de una mujer que en vida,envido y embebido presencia la seducción tantas veces evocada. Cada uno a sí mismo se habla o se canta. Dice los espléndidos amaneceres de un cansancio o atempera cositas pequeñas de alegrías, que monda puestas en espiral, presentan los conciertos ciertos y abiertos por delante de sus tremendos y sendos arpegios parejeros y sonajeros.
Desechar mundos,desechar vientos mundos negando lo puesto e impuesto, orgullos y envidias de sistemas que faltan y subsidian, lo que es la suma y ahora repleto completo:"uno no sabe/uno desea/lo que es la suma". Girando la cabeza, un acto infame como estirar o agacharla, girando la cabeza aviesa para que tiempo y diferencia se alienten a condición de separar quitados por jadeos y quejidos unos vaciados caídos, caotizados, caracterizados en bloques de lo que uno formula,de lo que unos muda y mula en sus así lo quise si es un credo. Sí,eso creo. Sí,depende. Después de todo no creo, invento en el desvelo palabra por palabra un seguimiento incierto de voz y concierto. Si lo que se encastra no es obra, si lo que encastra es modalidad y violencia resuelta que trata de hacer que vuelva escrita en cada página un arreo de aliento y espanto. Cada tanto desde que todos quieren hablar, cada tanto,canto un pretexto,un aburrimiento, un salir y comenzar algo que desvelo soplado, deshecho y fustigo y afectado quiero con el "una vez era",tener un cuerpo. Existen,una gambas que sisean,ambas existen que se gambetean.


de Fuga  Menor, La Comarca Libros, Buenos Aires, 2017

MARÍA DEL CARMEN MARENGO (BALNEARIA, CÓRDOBA,1968)

Encontrar
nuestros juguetes 
de niños,
remendar sus ojitos
lamentar sus cabellos,
dejarlos,
acomodarlos
en una valija
y partir.



Los mapas.

Recorrerlos todos.

Pero cómo hacer
para estar
en el mismo lugar.





El mapa
donde los animalitos
estaban perdidos
creció
y se multiplicó
hasta que se perdieron los caminos





de Juguetes errantes - Wandering Toys . Buena Vista Editora, Córdoba ,2018.
Edición bilingue ilustrada por Cecilia Mandrile (Villa María , Córdoba,1969)